Come Augusta Gein trasformò un figlio in qualcosa che non aveva nome
La fattoria era silenziosa da anni prima che qualcuno ci entrasse davvero. I vicini di Plainfield sapevano che c’era un uomo là dentro, sapevano che usciva poco, che comprava quello che gli serviva con gli occhi fissi al pavimento del negozio, che non stringeva mai la mano a nessuno. Lo chiamavano strano. Lo chiamavano timido. Nessuno aveva le parole giuste, e forse era meglio così.
Il 17 novembre 1957, l’agente Schlafer sentì l’odore prima di vedere qualcosa. Quell’odore non lasciò più Plainfield.
Una voce che non smetteva mai
Augusta Gein morì nel 1945. Ma non andò mai via.
Aveva passato vent’anni a costruire un mondo ermetico attorno ai suoi due figli, Henry ed Edward, un mondo con confini precisi e regole che non ammettevano discussione. Il peccato stava fuori, nelle donne, nel desiderio, nella vita sociale. La salvezza stava dentro, nelle Scritture, nell’obbedienza, in lei. Ogni mattina i bambini ascoltavano le sue letture ad alta voce dal Vecchio Testamento: versetti sulla corruzione della carne, sulla punizione, sul sangue. Le parole entravano nelle orecchie di Ed a una velocità che il cervello di un bambino non è attrezzato a filtrare.
Quando Augusta ebbe il primo ictus, Ed aveva trentasei anni. Si prese cura di lei come aveva fatto lei con lui: totalmente, senza residui di sé. Quando morì, rimase solo nella fattoria di Plainfield con i suoi libri, i suoi ricordi e un silenzio che pesava come terra bagnata.
La geografia dell’isolamento
Plainfield, Wisconsin, negli anni Trenta e Quaranta, era un posto dove le distanze tra le fattorie si misuravano in ore di cammino. I Gein vivevano fuori dal paese, fuori dalla comunità, fuori da qualunque sistema di controllo sociale informale che nelle piccole città funziona come anticorpo. Nessun vicino che bussasse la domenica. Nessun amico che notasse i cambiamenti.
L’isolamento non crea il Male. Ma gli dà il tempo di maturare indisturbato, al riparo dagli occhi, in quella zona grigia dove i pensieri distorti non incontrano mai il muro di una reazione esterna che li chiami col loro nome.
Ed Gein cresceva in quella zona grigia. Ci viveva da sempre.
Gli oggetti e il dolore
Quello che Schlafer trovò nella fattoria quella mattina di novembre non era il risultato di una mente esplosa all’improvviso. Era il prodotto di anni di elaborazione lenta, metodica, quasi artigianale. Gli oggetti costruiti con resti umani non erano trofei nel senso predatorio del termine. Erano tentativi. Tentativi di riportare qualcosa che era andato perduto, di ricostruire con le mani quello che la morte aveva portato via.
La psichiatria forense ha discusso per decenni se Gein capisse quello che faceva. La risposta più onesta è anche la più inquietante: capiva benissimo. Sapeva che i resti erano resti. Sapeva che la fattoria era una fattoria e non un tempio. Ma aveva costruito una logica interna, coerente con le sue premesse, in cui certi atti avevano un senso che nessun altro poteva vedere.
Non era psicosi pura. Era qualcosa di più difficile da maneggiare: una mente funzionante che aveva preso una direzione sbagliata molto presto, seguita da nessuno abbastanza a lungo da essere corretta.
L’eredità che non si cancella
Norman Bates non esiste. Leatherface non esiste. Hannibal Lecter non esiste. Ma esistono perché è esistito Ed Gein, e perché il cinema e la letteratura hanno capito che c’è qualcosa in quella storia che tocca una paura più profonda dei mostri inventati: la paura che il Male non arrivi dall’esterno, non cada dal cielo, non emerga da un’altra specie.
La paura che cresca dentro una casa normale, in una famiglia normale, nel rapporto tra una madre e un figlio, nutrita di silenzi e versetti e anni senza nessuno che guardasse oltre la porta.
Questa è la vera eredità di Plainfield. Non il crimine. La domanda che il crimine lascia aperta: quante case, in questo momento, stanno crescendo qualcosa al buio?
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Claudio Bertolotti 