La geografia del trauma e quello che un posto fa a un uomo
La strada che portava alla fattoria dei Gein non aveva nome. Era una striscia di terra battuta che si staccava dalla provinciale e spariva tra i campi, dritta e anonima come una frase lasciata a metà. In inverno la neve la cancellava del tutto. In estate l’erba alta sui bordi la stringeva fino a farla sembrare un passaggio segreto, qualcosa che non voleva essere trovato.
I posti sanno tenere i segreti meglio delle persone.
Una comunità che guardava altrove
Plainfield negli anni Quaranta aveva poco più di seicento abitanti. Una di quelle cittadine del Midwest dove tutti conoscono il nome di tutti, dove le voci circolano in poche ore, dove nulla dovrebbe restare nascosto a lungo. Eppure Ed Gein visse lì per decenni, uscì di rado, tornò sempre, e nessuno bussò mai alla sua porta per chiedergli come stava davvero.
Non è indifferenza, almeno non solo. È qualcosa di più sottile: la tendenza delle comunità chiuse a costruire categorie rigide per le persone, e poi a smettere di guardare una volta che la categoria è assegnata. Gein era lo strano. Lo strano comprava il necessario, non dava fastidio, pagava i conti. Lo strano era una presenza gestibile, classificata, archiviata.
Nessuno aprì il cassetto dell’archivio fino a quella mattina di novembre.
L’isolamento che forma
La fattoria si trovava a diversi chilometri dal centro. Non era una distanza impossibile, ma era abbastanza perché la vita quotidiana dei Gein non avesse punti di contatto regolari con quella degli altri. Augusta aveva costruito quella distanza di proposito: il mondo fuori era corruzione, tentazione, perdizione. La famiglia bastava a se stessa. Doveva bastare.
Quello che Augusta non calcolò, o non volle calcolare, è che l’isolamento prolungato non preserva: deforma. Una mente che non si confronta mai con l’esterno, che non riceve mai il feedback correttivo di uno sguardo diverso, di una voce che dica «no, questo non va», sviluppa una sua geometria interna sempre più distante da quella condivisa dal resto degli uomini.
Ed Gein non perse il contatto con la realtà in un momento preciso. Lo perse lentamente, millimetro per millimetro, in quella fattoria silenziosa, tra le letture di Augusta e i campi vuoti e gli inverni del Wisconsin che duravano mesi.
Il paesaggio come specchio
C’è qualcosa nel paesaggio del Midwest rurale che la narrativa americana ha imparato a usare meglio di qualunque altra letteratura: la pianura infinita, il cielo che preme dall’alto, la distanza tra le case che non è mai abbastanza da garantire privacy ma è sempre troppa per garantire compagnia. Un paesaggio che isola senza proteggere. Che espone agli elementi ma non agli sguardi.
Cormac McCarthy lo ha capito. Flannery O’Connor lo ha capito prima di lui. Quella terra piatta e silenziosa non è neutra: fa qualcosa alle persone che ci vivono, accentua quello che c’è già dentro, amplifica le ossessioni, dà spazio ai pensieri che nelle città muoiono di fame per mancanza di silenzio in cui crescere.
La fattoria dei Gein era Plainfield, e Plainfield era il Wisconsin, e il Wisconsin di quegli anni era un posto dove un uomo poteva scomparire dentro se stesso senza che nessuno lo cercasse.
Quello che un posto lascia
Oggi la fattoria non c’è più. Bruciò nel 1958, un incendio di origine mai del tutto chiarita, e Plainfield lasciò bruciare senza intervenire con particolare fretta. Le ceneri vennero disperse. Il terreno rimase incolto per anni, poi fu venduto, poi venduto ancora. La gente del posto non voleva quel pezzo di terra, ma non voleva nemmeno che se ne parlasse.
Eppure Plainfield rimase nel nome. Nei libri, nei film, nelle ricostruzioni criminologiche. Il posto sopravvisse alla fattoria, sopravvisse all’uomo, sopravvisse al tentativo di cancellarlo. Perché i luoghi in cui accadono certe cose non tornano mai del tutto neutrali. Trattengono qualcosa nell’aria, nel suolo, nella memoria collettiva di chi ci abita, qualcosa che non si nomina ma si sente, come quell’odore che l’agente Schlafer sentì prima di vedere qualsiasi cosa.
I posti sanno. E non dimenticano.
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Claudio Bertolotti 