Il non-morto nella narrativa gotica e quello che rivela sulla nostra paura più antica
Il sepolcro era stato aperto dall’interno. Non dall’esterno, non da mani che avevano scavato dall’alto verso il basso: dall’interno, le dita che avevano graffiato il legno del coperchio lasciando solchi profondi quanto l’osso. Il guardiano del cimitero lo trovò all’alba, la terra smossa, il silenzio intorno più pesante del solito, e capì prima ancora di guardare dentro che quello che aveva temuto per trent’anni di carriera era finalmente accaduto.
Qualcosa non era rimasto dove doveva stare.
Il confine che non regge
La morte è il confine definitivo. O almeno, dovrebbe esserlo. La narrativa gotica nasce in gran parte dall’esplorazione di quella parola: dovrebbe. Dalla domanda che ogni cultura umana ha posto, in forme diverse, da quando esiste traccia di pensiero umano: e se quel confine non fosse così solido come crediamo?
Il non-morto, il revenant, il vampiro, il rianimato sono figure che esistono in praticamente ogni tradizione narrativa del mondo, molto prima che il gotico vittoriano le codificasse nelle forme che riconosciamo oggi. Non sono invenzioni letterarie: sono risposte narrative a un bisogno antropologico preciso, il bisogno di esplorare quello che succede quando il confine tra vita e morte diventa permeabile.
Quella permeabilità è il cuore della paura gotica. Non la morte in sé: la possibilità che la morte non sia abbastanza definitiva.
Il vampiro come specchio
Dracula è il non-morto più studiato della letteratura occidentale, e vale la pena chiedersi perché quella figura specifica continui a generare letture, riscritture, reinterpretazioni a distanza di oltre un secolo dalla sua prima apparizione. Non è solo per il sangue, non è solo per il sesso, non è solo per la violenza: è per quello che il vampiro rappresenta come struttura.
Il vampiro vive sottraendo vita agli altri. Sopravvive consumando quello che non può più produrre da solo. Si perpetua trasformando le sue vittime in creature simili a lui, costruendo una rete di dipendenza e contagio che si autoalimenta. Ha bisogno degli altri per continuare a esistere, ma quella dipendenza non lo rende vulnerabile: lo rende pericoloso.
È difficile non riconoscere in quella struttura qualcosa che va oltre il soprannaturale. Il gotico vittoriano sapeva quello che stava facendo quando scelse il vampiro come figura centrale: stava parlando di potere, di estrazione, di sistemi che sopravvivono consumando ciò che hanno intorno. Dracula è un aristocratico. Non per caso.
Blackwood e i morti che restano
Nel Portatore dell’Ombra i morti non tornano nel senso fisico del termine. Ma non se ne vanno del tutto. Lasciano tracce, influenze, presenze che continuano ad agire sul mondo dei vivi anche dopo che il corpo è stato sepolto. Il Culto delle Ombre lavora esattamente su questo confine: utilizza quello che rimane dopo la morte, non il corpo, ma qualcosa di meno definibile, per i suoi scopi.
Blackwood ha imparato a riconoscere quella presenza. Non la descrive come soprannaturale, almeno non nei suoi appunti: usa parole più caute, più analitiche. Residuo. Impronta. Persistenza. Ma i suoi gesti dicono qualcosa di diverso dalle sue parole: in certi luoghi si ferma, abbassa la voce, cambia il modo in cui si muove, come se stesse rispettando uno spazio che appartiene ancora a qualcuno che non c’è più.
La paura più antica
Gli antropologi che studiano i rituali funebri di culture distanti nel tempo e nello spazio trovano una costante: quasi tutte sviluppano pratiche specifiche per assicurarsi che i morti rimangano dove sono stati messi. Pietre sulle tombe, riti di separazione, cerimonie che sanciscono il passaggio definitivo da un lato all’altro del confine.
Quella costanza non è coincidenza. È la risposta a una paura che sembra hardwired nella mente umana: la paura che qualcosa di ciò che era vivo non riesca, non voglia, non possa fermarsi completamente. Che il confine tra qui e altrove sia più poroso di quanto la ragione vorrebbe credere.
La narrativa gotica non ha inventato quella paura. L’ha solo trovata dove era sempre stata, sepolta sotto gli strati della razionalità moderna, e le ha dato una forma che il lettore potesse tenere in mano, sfogliare, chiudere sul comodino prima di spegnere la luce.
Ma la paura rimane anche dopo che il libro è chiuso. Rimane nell’oscurità della stanza, in quel momento preciso tra la veglia e il sonno in cui la mente smette di controllare cosa entra e cosa rimane fuori.
È lì che il gotico ha sempre vissuto. Prima dei libri, prima delle parole. Nell’oscurità che viene dopo che la luce si spegne.
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Claudio Bertolotti 