La Befana: quando nasce il suo culto e perché esiste ancora

su 5 gennaio 20265 gennaio 2026 da Claudio BLascia un commento

Ogni anno, nella notte tra il 5 e il 6 gennaio, una figura antica torna a bussare all’immaginario collettivo: la Befana. Vecchia, curva, con una scopa e un sacco pieno di doni, o di carbone. Una presenza che sembra innocua, quasi fiabesca. Ma come spesso accade, la sua origine è molto più antica, stratificata e oscura di quanto raccontino le filastrocche.

La Befana non nasce come personaggio per bambini. Nasce come simbolo.

Le radici pagane: la fine dell’anno agricolo

Il culto della Befana affonda le sue radici nell’Italia precristiana, in particolare nei riti agricoli legati alla fine dell’anno solare. Tra la fine di dicembre e l’inizio di gennaio, le civiltà contadine celebravano la morte simbolica dell’anno vecchio e l’attesa della rinascita.

La figura femminile anziana rappresentava:

l’anno che muore,
la terra sfruttata e ormai sterile,
il ciclo che si chiude.

Non era una strega, ma una dea decaduta, una personificazione del tempo che passa. La scopa non serviva per volare: serviva a spazzare via il vecchio, per permettere al nuovo di arrivare.

Il legame con l’Epifania cristiana

Con l’arrivo del Cristianesimo, questi culti non vengono cancellati, ma assorbiti. La Chiesa sovrappone alla festa pagana quella dell’Epifania, la manifestazione di Cristo ai Re Magi.

Ed è qui che nasce il racconto più noto:
la vecchia che rifiuta di accompagnare i Magi,
che poi si pente,
e che passa la notte cercando il Bambino, lasciando doni a ogni casa.

Un racconto di redenzione, certo. Ma anche un modo per rendere accettabile una figura che il popolo non voleva abbandonare.

Perché la Befana porta doni (e carbone)

Il doppio dono — dolce o amaro — riflette una logica antica:
la Befana giudica, ma non condanna.

Non è morale, è ciclica.
Il carbone non è una punizione: è ciò che resta dopo il fuoco, un simbolo di fine, ma anche di trasformazione.

Ancora una volta: morte e rinascita. Sempre.

Una figura che resiste al tempo

La Befana sopravvive perché è profondamente umana.
Non è perfetta.
È stanca.
È vecchia.
Eppure continua a camminare.

In un mondo che idolatra l’eterna giovinezza, la Befana è l’ultimo grande simbolo popolare che non ha paura della fine. La accetta. La attraversa. La trasforma.

Ed è forse per questo che, ogni anno, torna.

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La stanza chiusa

su 4 gennaio 20263 gennaio 2026 da Claudio BLascia un commento

Perché un enigma nato nel giallo continua a inquietare ancora oggi

C’è un tipo di mistero che non ha bisogno di sangue, urla o mostri.
Basta una porta chiusa. Dall’interno.

La stanza chiusa è uno dei dispositivi narrativi più antichi e affascinanti della letteratura investigativa. Un luogo apparentemente inaccessibile, sigillato, controllato. Nessuna finestra aperta. Nessuna via di fuga. Eppure, all’interno, è successo qualcosa che non dovrebbe essere possibile.

Un omicidio. Una sparizione. Un evento inspiegabile.

Il paradosso è tutto qui: se nessuno poteva entrare o uscire, com’è potuto accadere?

Un enigma che nasce nel giallo, ma non gli appartiene più

Tradizionalmente, la stanza chiusa è legata al giallo classico: Edgar Allan Poe, Conan Doyle, Gaston Leroux, John Dickson Carr.
Storie in cui la razionalità promette una soluzione elegante, spesso basata su un dettaglio invisibile ai più.

Ma col tempo questo schema ha smesso di essere solo un gioco logico.

Perché una stanza chiusa non è solo un problema da risolvere.
È un’idea disturbante.

È la dimostrazione che la sicurezza è un’illusione. Che anche negli spazi più controllati può accadere qualcosa di irreversibile.

La stanza chiusa come luogo mentale

Nella narrativa moderna – e in quella gotica – la stanza chiusa diventa altro.

Non è più soltanto uno spazio fisico, ma un luogo mentale:

una famiglia che non parla più
un quartiere che finge di non vedere
una città che inghiotte segreti
una stanza d’infanzia che nessuno osa riaprire

La porta è chiusa, sì.
Ma spesso lo è perché qualcuno ha deciso di non guardare.

Ed è qui che il mistero smette di essere un enigma e diventa inquietudine.

Perché funziona ancora

La stanza chiusa ci colpisce perché ribalta una convinzione profonda:
che il mondo sia comprensibile, ordinato, spiegabile.

Dentro una stanza chiusa:

le regole non bastano
la logica vacilla
il lettore è costretto a dubitare di ciò che vede

E il dubbio, in narrativa, è più potente della paura.

Anche Blackwood potrebbe trovarla

Non serve dirlo apertamente, ma è facile immaginarlo:
una porta sigillata in una casa londinese, un edificio ufficiale, un archivio, una stanza dimenticata.

Blackwood non cercherebbe subito come qualcuno sia entrato.
Si chiederebbe perché tutti sono così sicuri che nessuno sia entrato.

Perché spesso la stanza non è chiusa dall’interno.
È chiusa dalla narrazione ufficiale.

Il vero segreto della stanza chiusa

Il fascino di questo enigma non sta nella soluzione tecnica.
Sta nella sensazione che lascia.

La sensazione che qualcosa, anche oggi, possa accadere:

senza testimoni
senza spiegazioni immediate
senza un colpevole evidente

E che la verità, come quella porta, non sia mai stata davvero aperta.

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Il mistero come primo passo verso la lettura

su 3 gennaio 20262 gennaio 2026 da Claudio BLascia un commento

Perché i ragazzi amano le domande più delle risposte

C’è un errore che gli adulti fanno spesso quando pensano ai libri per ragazzi: credere che debbano spiegare tutto.
Che ogni evento vada chiarito, ogni paura addomesticata, ogni finale reso rassicurante.

La verità è un’altra.
I ragazzi non si innamorano delle risposte.
Si innamorano delle domande.

Il primo aggancio non è la storia. È l’enigma.

Quando un ragazzo apre un libro e qualcosa “non torna” — una stanza che non dovrebbe esserci, una porta che compare solo di notte, un dettaglio che nessun adulto nota — accade una cosa precisa:
la lettura smette di essere un compito e diventa un’indagine.

Il mistero crea uno spazio mentale in cui il lettore non è più passivo.
Non riceve informazioni: le cerca.

Ed è lì che nasce il legame con la storia.

I ragazzi non vogliono essere guidati. Vogliono essere coinvolti.

Un bambino o un preadolescente accetta volentieri di non capire subito tutto, a patto che senta che qualcosa lo riguarda.
Il mistero funziona perché non impone una verità, ma propone un dubbio.

E il dubbio è una forma di rispetto.

Significa dire al lettore:
“Puoi arrivarci anche tu. Non ti prenderò per mano.”

La paura sottile è più potente di quella urlata

Nei racconti che restano, la paura non arriva da ciò che si vede, ma da ciò che non viene spiegato fino in fondo.
Un silenzio.
Un oggetto fuori posto.
Un adulto che non capisce o non ascolta.

Per i ragazzi, questo tipo di inquietudine è familiare.
È la stessa che provano quando sentono che qualcosa non va, ma non hanno ancora le parole per dirlo.

Il mistero diventa allora uno specchio, non una minaccia.

Leggere per capire, non per essere rassicurati

Molti giovani lettori smettono di leggere perché i libri cercano solo di tranquillizzarli.
Ma crescere non è tranquillizzante.
È fatto di domande, di sensazioni incomplete, di zone d’ombra.

Un buon racconto non elimina queste zone.
Le rende abitabili.

Il mistero è un invito, non un trucco

Quando una storia lascia spazio all’interpretazione, il lettore torna.
Rilegge.
Parla del libro.
Si chiede “e se…?”

Ed è così che nasce un lettore vero.

Non perché ha trovato tutte le risposte.
Ma perché ha scoperto che leggere è il modo migliore per farsi domande migliori.

Se il primo passo verso la lettura è la curiosità,
allora il mistero non è un genere.
È una porta.

E i ragazzi, quando una porta è socchiusa,
sono sempre i primi a volerla aprire.

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Il freddo che fa parlare i morti

su 2 gennaio 20261 gennaio 2026 da Claudio BLascia un commento

Gennaio, gelo e riesumazioni nell’Ottocento

Gennaio non era solo il mese più freddo dell’anno.
Nell’Ottocento era il mese in cui i morti tornavano a parlare.

Non per miracolo.
Per necessità.

Il gelo irrigidiva la terra, rallentava la decomposizione, conservava i corpi come in una teca naturale. E quando qualcosa non tornava — una denuncia tardiva, un sospetto mai sopito, una voce che non si spegneva — era proprio l’inverno a offrire una seconda possibilità alla verità.

Il freddo come alleato della giustizia

Nelle cronache giudiziarie di fine Ottocento, gennaio compare spesso accanto a una parola inquietante: riesumazione.

Un corpo sepolto in estate poteva dissolversi in poche settimane.
Uno sepolto d’inverno, no.

Il freddo rallentava i processi chimici, irrigidiva i tessuti, preservava ferite, fratture, segni che altrimenti sarebbero scomparsi. Per questo, quando un caso veniva riaperto, lo si faceva nei mesi più rigidi.

Non per rispetto.
Per utilità.

Corpi ritrovati, verità riemerse

Molti casi riaperti tra gennaio e febbraio partivano da elementi minimi:

– una vedova che parlava troppo tardi
– un vicino che ricordava un urlo
– una ferita “compatibile con una caduta” che ora sembrava tutt’altro

Il corpo veniva dissotterrato davanti a funzionari, medici e poliziotti. Non c’era spettacolo. Solo silenzio, vapore che usciva dalle bocche e un’attenzione quasi religiosa.

Il morto non era più una persona.
Era una prova.

La nascita della medicina legale moderna

È proprio in questo contesto che la medicina legale ottocentesca compie un salto decisivo.

Il medico non si limita più a constatare il decesso.
Osserva. Confronta. Annota.

– lividi che non corrispondono alla versione ufficiale
– fratture compatibili con violenza
– segni di soffocamento mascherati da “malore”

Il freddo rendeva leggibili queste tracce. Il corpo, irrigidito e conservato, diventava una sorta di archivio biologico.

Un testimone che non poteva più mentire.

Quando il gelo smentisce la versione ufficiale

Non tutti i casi riaperti portavano a una condanna.
Ma molti smontavano la narrazione iniziale.

Incidenti che non lo erano.
Cadute che nascondevano colpi.
Morti improvvise che diventavano omicidi silenziosi.

La stampa dell’epoca amava questi casi.
Non per empatia, ma perché offrivano una certezza inquietante: la verità può emergere anche dopo la sepoltura.

Il mese in cui il Male non dorme

Gennaio, nel folklore e nella cronaca, è un mese ambiguo.
L’anno è nuovo, ma il Male è lo stesso.

Anzi, è più metodico.
Più freddo.
Più paziente.

E se non ha parlato prima, aspetta il gelo.
Perché il freddo non cancella le tracce.
Le conserva.

E quando la terra si apre, non è per disturbare i morti.
È per ascoltarli.

Nota dall’Archivio
Molti fascicoli riaperti nell’Ottocento portano una data simile: gennaio.
Non per coincidenza.
Ma perché il freddo, a volte, è l’unico alleato della verità.

Il primo morto dell’anno

su 1 gennaio 202631 dicembre 2025 da Claudio BLascia un commento

Una superstizione vittoriana dimenticata

Nella Londra di fine Ottocento, il Capodanno non era solo un momento di passaggio. Era una soglia.
E come tutte le soglie, faceva paura.

Tra le molte credenze che circolavano nei quartieri popolari – ma che serpeggiavano anche nei salotti borghesi – ve n’era una particolarmente cupa: la prima morte dell’anno avrebbe determinato il destino dei mesi successivi. Non era una metafora. Era un presagio.

Se il primo morto fosse stato un bambino, l’anno sarebbe stato crudele.
Se un anziano, l’anno avrebbe portato malattie.
Se un uomo ucciso con violenza, allora il sangue avrebbe continuato a scorrere.

Non importava che la morte fosse naturale o meno. Importava chi moriva e come.

Quando la cronaca diventava oracolo

Alla fine dell’Ottocento, i giornali iniziarono a svolgere un ruolo nuovo: non solo informare, ma interpretare il mondo. La cronaca nera smise di essere un elenco di fatti e divenne racconto, allusione, presagio.

Il primo cadavere dell’anno non era più solo una notizia.
Era una profezia involontaria.

I titoli enfatizzavano l’orario, il luogo, le circostanze. Non per rigore giornalistico, ma perché il pubblico cercava segnali. La paura collettiva aveva bisogno di una narrazione per essere contenuta, e la stampa gliela offriva.

È qui che nasce il sensazionalismo moderno: non dal gusto per l’orrore, ma dal bisogno umano di trovare un senso al caos.

Il terrore che precede l’assassino

Nel 1888, Londra aveva già imparato a temere la notte prima ancora che un nome come Jack lo Squartatore entrasse nell’immaginario collettivo.

Le superstizioni non nascono nel vuoto: attecchiscono quando la realtà è instabile.
Povertà, sovraffollamento, malattie, alcolismo.

La morte era ovunque, ma il Capodanno la rendeva simbolica.
Un delitto nei primi giorni di gennaio non era solo un delitto: diventava un avvertimento.

E quando la violenza si ripeté, molti pensarono di aver “letto bene” il segno iniziale.
Non era irrazionalità pura. Era una forma primitiva di statistica emotiva.

Blackwood e la logica dell’ombra

In un mondo come quello dell’Archivio Blackwood, questa superstizione non verrebbe liquidata come folklore. Verrebbe analizzata.

Perché ciò che conta non è se il presagio sia vero, ma quanto influisca sul comportamento umano.
Un’intera comunità che crede di essere condannata agirà come se lo fosse.

È così che nascono i mostri.Non sempre dall’oscurità, ma dalla convinzione che l’oscurità sia inevitabile.

Dal XIX secolo a oggi

Oggi non parliamo più di “primo morto dell’anno”.

Ma osserviamo ancora con morbosa attenzione le prime tragedie, i primi omicidi, i primi disastri.
Cambiano le parole, non il meccanismo.
La superstizione vittoriana è scomparsa, ma la paura di iniziare l’anno sotto un cattivo segno è rimasta.
Solo che ora la chiamiamo statistica, tendenza, ciclo.

Il gotico, come sempre, aveva capito tutto prima.

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L’ultimo Capodanno dell’Ottocento: paure, superstizioni e il peso della fine

su 31 dicembre 202530 dicembre 2025 da Claudio BLascia un commento

Alla fine dell’Ottocento, il Capodanno non era una festa.
Era una soglia.

Tra il 31 dicembre e il 1° gennaio, soprattutto negli ultimi decenni del XIX secolo, l’Europa e l’Inghilterra vivevano il passaggio dell’anno con un misto di attesa e inquietudine. Non si trattava solo di voltare pagina sul calendario, ma di attraversare un confine simbolico: il tempo che finiva e quello che iniziava erano percepiti come entità reali, quasi fisiche.

Nelle città industriali – Londra più di tutte – il Capodanno era associato al silenzio, non ai brindisi. Le strade si svuotavano presto. Le famiglie restavano in casa. Le campane suonavano, ma non sempre per celebrare: spesso sembravano avvertire.

La fine dell’anno come momento pericoloso

Secondo la mentalità ottocentesca, il tempo non era neutro.
La fine dell’anno era considerata un momento fragile, in cui l’ordine poteva incrinarsi.

Molte superstizioni ruotavano attorno all’idea che, allo scoccare della mezzanotte, “qualcosa potesse entrare” se non si era abbastanza attenti:

spiriti inquieti,
cattivi presagi,
memorie irrisolte,
colpe non confessate.

In alcune zone dell’Inghilterra si usava spegnere e riaccendere il fuoco del camino, come gesto di purificazione. In altre, si lasciava una finestra socchiusa “per far uscire l’anno vecchio”, ma mai una porta: aprire una porta significava invitare ciò che non doveva entrare.

Il peso dell’Ottocento che finisce

Verso il 1890–1900, il Capodanno assume un significato ancora più carico.
Non stava finendo solo un anno: stava finendo un secolo.

L’Ottocento era stato un secolo di progresso, ma anche di:

povertà estrema,
lavoro minorile,
epidemie,
violenza urbana,
ossessione per il controllo sociale.

La fine del secolo portava con sé una domanda non detta: cosa ci stiamo portando dietro?

Non a caso, tra fine Ottocento e inizio Novecento esplodono:

l’interesse per l’occulto,
la criminologia moderna,
le teorie sulla degenerazione morale,
la paura della città come luogo che corrompe.

Il Capodanno diventava così un momento di bilancio interiore, spesso cupo. Non si brindava al futuro: lo si guardava con sospetto.

Rituali silenziosi e gesti di difesa

Molti rituali non erano ufficiali, ma tramandati:

non iniziare l’anno con debiti,
non piangere il 1° gennaio,
non guardarsi allo specchio allo scoccare della mezzanotte,
non pronunciare nomi dei morti quella notte.

Si credeva che il primo gesto dell’anno potesse “impostare” i mesi successivi. Per questo, il silenzio era preferito al clamore. Meglio non attirare attenzione.

Un Capodanno senza redenzione

A differenza dell’immaginario moderno, il Capodanno ottocentesco non prometteva rinascita.
Prometteva continuità.

Se qualcosa non era stato risolto, sarebbe tornato.
Se una colpa non era stata affrontata, avrebbe trovato il modo di riaffiorare.

Era un tempo che osservava, non che perdonava.

Ed è forse per questo che, ancora oggi, l’ultimo Capodanno dell’Ottocento continua a esercitare un fascino oscuro: perché non parla di speranza facile, ma di ciò che resta quando il tempo cambia e noi no.

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L’Archivio Blackwood – Volume III: Le Anatomie del Male

su 29 dicembre 202528 dicembre 2025 da Claudio BLascia un commento

In arrivo il 15 gennaio 2026

Ci sono storie che non si “seguono”. Si ritrovano.

Le Anatomie del Male nasce proprio così: come un fascicolo riemerso da un cassetto sigillato dell’Archivio, con l’odore della carta umida ancora addosso e la sensazione netta che qualcuno — prima di te — abbia esitato un secondo prima di aprirlo. In questo Volume III, torno a un’idea che è quasi una promessa: racconti oscuri e indipendenti, legati da un filo sottile e inquieto, dove l’Archivio non è soltanto un luogo… ma una presenza.

Quattro racconti. Quattro porte.

Sono racconti che giocano con ciò che l’Archivio fa meglio: la Londra che non è solo città, ma organismo; il dettaglio che sembra banale e invece è un indizio; il silenzio che non è assenza, ma qualcosa che ascolta. (E quando un silenzio “ascolta”, di solito non lo fa per gentilezza.)

Per chi è questo volume

Per chi ama l’Archivio Blackwood quando diventa più intimo e più crudele, quando l’orrore non arriva con fanfare, ma con un odore, una crepa nel muro, una frase incisa dove non dovrebbe esserci. Per chi vuole storie che si leggono veloci… e poi restano addosso.

Disponibile dal 15 gennaio 2026.
Segna la data: l’Archivio sta per aprire un altro cassetto.

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Krampus: il volto oscuro del Natale

su 28 dicembre 202527 dicembre 2025 da Claudio BLascia un commento

Quando pensiamo al Natale, immaginiamo luci, silenzi ovattati e promesse di pace.
Eppure, per secoli, l’inverno non è stato questo. È stato fame, buio, freddo e paura.
Ed è proprio da lì che nasce Krampus.

Non come mostro folkloristico da cartolina, ma come ombra necessaria.

Un demone tra i santi

Krampus appare nell’area alpina tra Austria, Baviera e Tirolo.
È una creatura ibrida: corna caprine, pelliccia scura, lingua lunga, zoccoli.
Cammina accanto a San Nicola, ma non lo serve: lo completa.

Dove il santo premia, Krampus punisce.
Dove c’è ordine, lui ricorda il caos.

Nelle notti di inizio dicembre, soprattutto durante la Krampusnacht, giovani mascherati attraversavano i villaggi scuotendo campanacci, battendo fruste, entrando nelle case. Non per divertire, ma per mettere paura. Una paura rituale, controllata, necessaria.

Il senso profondo della paura

Krampus non nasce per traumatizzare i bambini.
Nasce per insegnare un limite.

In un mondo senza psicologia infantile, senza pedagogia moderna, la paura era un linguaggio. Un linguaggio crudo, ma efficace. Krampus non uccide, non divora. Ricorda. Ricorda che ogni comunità ha bisogno di regole e che il bene, senza un’ombra accanto, perde significato.

È una figura che non consola, ma prepara.

Il Natale prima delle luci

Prima delle decorazioni e dei regali, il Natale era una soglia.
Un passaggio pericoloso tra l’anno vecchio e quello nuovo.
E come ogni soglia, era abitata da figure ambigue.

Krampus rappresenta questo:
la paura che non viene eliminata, ma attraversata.

Non a caso la Chiesa ha cercato più volte di sopprimerne il culto. Troppo pagano. Troppo antico. Troppo legato a un’idea di mondo in cui il male non viene cancellato, ma contenuto.

Krampus oggi: da demone a simbolo

Oggi Krampus è stato addomesticato.
È diventato maschera, film, merchandising. Ma sotto la superficie resta qualcosa di autentico: la consapevolezza che non tutto deve essere rassicurante.

Per questo continua ad affascinare.
Per questo ritorna, ogni inverno.

Krampus ci ricorda che la paura non è sempre un nemico. A volte è un segnale. A volte è una storia che serve essere raccontata, soprattutto quando fuori fa buio presto.

Il demone che non va sconfitto

Krampus non è un antagonista da eliminare.
È una presenza da riconoscere.

Nel profondo, incarna lo stesso meccanismo delle migliori storie gotiche: non mostra il male per scioccare, ma per rendere visibile ciò che normalmente nascondiamo.

Ed è forse per questo che, se ascolti bene, nelle notti d’inverno, tra il rumore del vento e il silenzio delle case, sembra ancora camminare.

Non per entrare.
Ma per ricordare che il buio esiste.
E che ignorarlo non lo fa sparire.

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Storie da leggere quando fuori è buio presto

su 27 dicembre 202526 dicembre 2025 da Claudio BLascia un commento

Ci sono periodi dell’anno in cui il buio arriva prima del previsto.
In inverno, soprattutto a Natale, le giornate si accorciano, le luci si abbassano e il silenzio prende più spazio del solito. È proprio in questi momenti che le storie tornano a fare quello per cui sono nate: tenere compagnia.
Non è un caso se, da sempre, i racconti si tramandavano attorno al fuoco, nelle stanze illuminate solo da una fiamma o da una lampada. Quando fuori c’era freddo, dentro si raccontava. E spesso non erano storie rassicuranti, ma misteri, leggende, piccoli brividi.

Il buio non è il nemico

Siamo abituati a pensare al buio come a qualcosa da scacciare.
In realtà, il buio è uno spazio narrativo. È una pausa. È il momento in cui l’immaginazione lavora meglio.
Quando fuori è buio presto:
i rumori sembrano più chiari
le case appaiono diverse
i pensieri rallentano
È il momento ideale per leggere storie che non urlano, ma sussurrano.

Perché le storie “di brivido leggero” funzionano a Natale

Il Natale non è solo luci e regali. È anche:
tempo sospeso
attese
silenzi
stanze piene e stanze vuote
Le storie di mistero, soprattutto quelle pensate per ragazzi, funzionano perché non traumatizzano, ma mettono in scena paure riconoscibili e controllate. Non mostri enormi, ma dettagli che non tornano. Non urla, ma domande.
Sono racconti che permettono di esplorare l’ignoto in sicurezza.

Leggere quando il mondo rallenta

Durante le feste, il tempo cambia forma.
Non corre come durante l’anno. Si spezza in pomeriggi lenti, sere lunghe, mattine silenziose.
È il momento ideale per:
capitoli brevi
storie divise in scene
letture che puoi interrompere e riprendere
Libri che non chiedono tutto subito, ma ti accompagnano.

Per i ragazzi (e non solo)

Per chi ha tra i 9 e i 13 anni, il buio non è mai solo buio.
È pieno di possibilità.
Una storia letta in inverno:
non spaventa
non rassicura troppo
fa pensare
Ed è proprio questo l’equilibrio giusto: un brivido che non fa male, ma resta.

Un invito semplice

Se in questi giorni:
fuori fa buio presto
dentro senti il bisogno di silenzio
hai voglia di una storia che non spieghi tutto
allora sei nel momento giusto per leggere.
Non per fuggire, ma per stare.
Con una storia. Con un mistero. Con una luce accesa nella stanza giusta.

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Se il Natale arrivasse a Whitechapel

su 24 dicembre 202523 dicembre 2025 da Claudio BLascia un commento

Whitechapel, a dicembre, non conosce il silenzio rassicurante delle feste.
La neve, quando arriva, non copre davvero nulla: si deposita sui tetti bassi, si scioglie nei vicoli, diventa fango nero trascinato dalle scarpe. Il Natale, qui, non porta tregua. Porta solo una luce più debole.

I lampioni a gas tremano nella nebbia come candele mal posizionate su un altare improvvisato. Le finestre illuminate non parlano di calore, ma di confini: dentro e fuori. Chi mangia e chi guarda. Chi aspetta e chi non ha nulla da attendere.

A Whitechapel il Natale non è una promessa. È un contrasto.
Le botteghe espongono addobbi poveri, carta colorata che si piega all’umidità, fili sottili che non reggono il peso dell’inverno. Nei cortili interni, il freddo entra senza chiedere permesso. Le famiglie si stringono attorno a tavoli che sanno di legno vecchio e minestre annacquate. I bambini osservano le fiamme basse dei camini come se potessero raccontare storie migliori di quelle che conoscono già.

La notte è il vero padrone delle feste.
Quando le strade si svuotano e le campane smettono di suonare, Whitechapel mostra il suo volto più sincero. Le ombre diventano lunghe, irreali. Ogni porta chiusa sembra nascondere qualcosa: un segreto, una colpa, una paura che non trova pace nemmeno a Natale.

Qui il sacro convive con il sospetto.
La nascita e la morte camminano fianco a fianco.
Un canto lontano può sembrare una preghiera, o un lamento. Dipende da chi ascolta. Dipende da cosa ha visto, da cosa ha perso. A Whitechapel, nessuno canta senza un motivo. E nessun motivo è mai davvero innocente.

Il Natale, in questo quartiere, non cancella il male. Lo evidenzia.
Le feste amplificano tutto: l’assenza, il rimorso, la memoria. È nel contrasto che l’orrore trova spazio. Una stanza illuminata può essere più inquietante di un vicolo buio, perché costringe a guardare. Perché non concede rifugi.

Se il Natale arrivasse davvero a Whitechapel — e in un certo senso arriva ogni anno — non sarebbe una parentesi felice. Sarebbe uno specchio.
Uno di quelli che non distorcono, ma mostrano.
Ed è forse per questo che l’immaginario gotico nasce proprio qui, tra nebbia e lampioni, tra rituali e superstizioni, tra fede e paura. Perché il Natale, quando viene privato della sua patina, non parla di salvezza immediata. Parla di attesa. E l’attesa, a Whitechapel, è sempre carica di ombre.

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