Tag: NarrativaGotica

Le ombre di Whitechapel – Cosa si nasconde nei muri che trasudano sangue

su da Claudio BLascia un commento

Londra, novembre 1888 – cronache da chi cammina con i morti.

Il vento, qui, non soffia. Striscia.
Come se non avesse il coraggio di alzare la voce tra questi muri che ricordano troppo.

Stamattina ho camminato da Limehouse fino a Whitechapel. Ci ho messo quasi un’ora, ma non ho mai alzato lo sguardo. Le finestre erano troppe. Troppe quelle con le tende chiuse, troppe quelle con le tende che non si muovono mai.
C’è odore di marcio in questo quartiere. Un odore denso, come di carne frollata e carbone bagnato. Un odore che non si leva nemmeno cambiando strada.

Mi sono fermato sotto il vicolo di Hanbury Street.
Lì il tempo è fermo. Un bambino lanciava sassi contro un muro, e ogni sasso lasciava una piccola impronta nera, come sangue rappreso.
I muri di Whitechapel sono porosi, assorbono il dolore. Alcuni dicono che respirino, altri che piangano. Io li ho visti…
…piangere.

Un’altra donna scomparsa, Ispettore. E questa volta ha lasciato un messaggio… inciso nella carne.”

Così mi ha detto uno degli agenti, ieri sera. Ma qui, le urla si sono abituate al silenzio.

Mi chiedo quante altre vittime abbia fatto qualcuno prima di Jack. Perché sento, nelle ossa, che questo non è cominciato con lui.
No, Whitechapel è una ferita vecchia. E Jack lo Squartatore è solo l’ultima lama che vi è stata infilata dentro.

Camminando, ho notato simboli tracciati col gesso, strani segni fatti a spirale, spesso sotto archi o nei punti dove le luci non arrivano. Alcuni sembrano recenti.
Una vecchia cinese mi ha sputato accanto e ha detto solo: “Tu non cercare l’uomo. Cercare ciò che lo guida.”

Torno verso Limehouse col cuore pesante. Ma anche con una certezza: qui qualcosa sta covando sotto terra, e prima o poi tornerà a galla.

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Lo Spiritismo nella Londra dell’Ottocento: tra sedute oscure e la fede di Conan Doyle

su da Claudio BLascia un commento

Nel cuore della Londra vittoriana, tra nebbie industriali e lampioni a gas, una nuova febbre si diffuse tra aristocratici, borghesi e intellettuali: lo spiritismo. In un’epoca segnata da guerre, epidemie e altissima mortalità infantile, l’ossessione per l’Oltretomba divenne un fenomeno sociale e culturale.

Tavole Ouija, medium e illusioni

Nato negli Stati Uniti negli anni ’40 dell’Ottocento con le sorelle Fox, lo spiritismo approdò in Inghilterra entro il 1852, prendendo piede rapidamente nella capitale. Le “sedute” si tenevano in case borghesi e salotti privati, dove le tavole Ouija, i bicchieri che si muovevano, i colpi sui muri e le luci danzanti offrivano l’illusione di un contatto con i defunti.

Madame d’Esperance, Daniel Dunglas Home, Florence Cook e molti altri medium divennero vere celebrità. Alcuni erano abili illusionisti; altri, sinceramente convinti di essere canali tra i due mondi. Le riviste dell’epoca come The Spiritualist e Light pubblicavano resoconti dettagliati delle manifestazioni spiritiche, spesso con disegni inquietanti e testimonianze oculari.

Lo spiritismo non fu solo una moda. Fu anche un modo per affrontare il dolore e la perdita, in un’epoca in cui la morte era onnipresente ma il lutto ancora privo di risposte.

L’uomo razionale che parlava coi morti

Tra i più celebri sostenitori dello spiritismo si annovera Sir Arthur Conan Doyle, il creatore del razionalissimo Sherlock Holmes. Sembrerebbe un controsenso: l’uomo che incarnò la logica assoluta, nella vita reale parlava con i morti.

Doyle si avvicinò allo spiritismo attorno al 1887, ma fu dopo la tragica morte del figlio Kingsley nella Prima Guerra Mondiale che abbracciò con fervore questa dottrina. Partecipò a decine di sedute spiritiche, scrisse The New Revelation (1918) e The Vital Message (1919), opere in cui sosteneva apertamente la realtà del contatto con l’aldilà.

Nel 1920 intraprese un vero e proprio tour internazionale per promuovere il movimento. Difese la veridicità delle fotografie delle fate di Cottingley e si inimicò il celebre illusionista Harry Houdini, che cercava invece di smascherare ogni truffa spiritica.

Una Londra intrisa di fantasmi e speranza

Lo spiritismo nella Londra vittoriana non fu solo un rifugio per i sofferenti. Fu anche un crocevia di illusionismo, religione, scienza nascente e letteratura. Sulla sua scia si formarono società come la Society for Psychical Research (1882), che cercavano un approccio scientifico ai fenomeni paranormali.

L’immaginario gotico della capitale ne uscì potenziato: dai vicoli di Whitechapel alle cripte di Highgate, il confine tra vita e morte non era mai stato così sottile. E in mezzo a tutto questo, anche lo sguardo gelido e razionale di Holmes sembrava doversi piegare, per un momento, all’invisibile.

Molti di questi temi ispirano ancora oggi la narrativa gotica contemporanea e, non a caso, tornano ciclicamente nei romanzi dell’Archivio Blackwood. Il fascino per l’ignoto, la morte e la sopravvivenza dell’anima restano interrogativi vivi, capaci di unire epoche, lettori e scrittori.

Fonti storiche:

  • Owen, A. (2004). The Darkened Room: Women, Power, and Spiritualism in Late Victorian England. University of Chicago Press.
  • Doyle, A. C. (1918). The New Revelation.
  • Noakes, R. (1999). “Telegraphy is an Occult Art: Cromwell Fleetwood Varley and the Diffusion of Electricity to the Other World”. The British Journal for the History of Science, 32(4).
  • Barrow, L. (1986). Independent Spirits: Spiritualism and English Plebeians, 1850-1910.

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Perché ho deciso di creare una saga gotica per ragazzi

su da Claudio BLascia un commento

Londra. Sempre Londra.

Da anni cammino tra le sue strade di nebbia, nei miei racconti e nei miei pensieri. È una Londra che respira mistero, che nasconde antichi segreti tra i muri anneriti e le ombre lunghe dei vicoli. Con L’Archivio Blackwood ho dato voce a quell’anima oscura, adulta, inquieta. Ma qualcosa, dentro di me, spingeva verso un’altra direzione. O forse verso la stessa, ma con occhi diversi.

Mi sono chiesto: e se fosse un ragazzo a vedere l’oscurità per primo?

Così è nata l’idea di una nuova saga gotica. Una storia pensata per lettori più giovani — ma non per questo meno coraggiosi — capace di evocare la meraviglia e il terrore insieme. Volevo una saga che non tradisse lo stile e l’atmosfera che amo, ma che parlasse anche di scoperta, crescita, amicizia e paura vera, quella che si insinua nei sogni.

Scrivere per i ragazzi non significa semplificare, ma guardare il buio con uno sguardo più puro. Significa raccontare l’inizio: di un dono, di una maledizione, di un viaggio. E a volte è proprio l’inizio che ci rimane più impresso nel tempo.

Ho voluto creare personaggi giovani, diversi tra loro, capaci di affrontare l’ignoto con stupore, rabbia, timore e speranza. Perché l’orrore, quando è visto con gli occhi dell’infanzia e dell’adolescenza, sa essere ancora più potente. Più viscerale. Più vero.

La Stirpe di Hollowgate è un patto: tra chi legge e chi scrive, tra chi ha paura e chi impara a conviverci.
E questa volta, il Male… ha deciso di farsi conoscere molto presto.

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Il letto che non permette di svegliarsi

su da Claudio BLascia un commento

Ci sono oggetti che sembrano inanimati… finché non li si usa.

Tra i resoconti più inquietanti raccolti durante le ricerche per L’Archivio Blackwood Volume II – I Racconti, ce n’è uno che si insinua piano, come un sussurro dietro la nuca. È la storia di un letto vittoriano rinvenuto in una casa abbandonata al confine est di Bethnal Green, in una residenza che un tempo apparteneva a un medico vedovo specializzato in disturbi del sonno.

Il letto, massiccio, intagliato a mano, con drappi scuri e cuscini consunti, sembrava ancora caldo. Come se qualcuno si fosse appena alzato.
Ma nessuno aveva più vissuto lì da trent’anni.

Le testimonianze che circolano tra gli archivi orali della zona — e in qualche diario dimenticato nelle biblioteche minori — parlano di un fenomeno ricorrente: chiunque dormisse su quel letto, faceva lo stesso identico sogno.

Una stanza piena di specchi, ma nessuno riflette chi dorme. Solo l’immagine di un bambino con la bocca cucita. Sempre più vicino.”

Molti si svegliavano in preda al terrore. Ma alcuni non si svegliarono mai.

Vennero ritrovati distesi, con gli occhi spalancati e la pelle fredda, senza segni di trauma. Nei giorni precedenti avevano scritto — come se spinti da qualcosa — pagine fitte di frasi sconnesse, tutte uguali:

Se sogni due volte, sei suo. Se sogni tre, gli appartieni.”

Uno dei ritagli più curiosi proviene da un foglio ritrovato nascosto nel cuscino:

DIARIO, NOTTE III – Anonimo, 1886

Non riesco più a distinguere il sogno dalla veglia. Stanotte la figura si è chinata su di me. Non aveva occhi. E mi ha detto: ‘Smettila di cercare di svegliarti. Sei già sveglio, qui con me.’”

Il letto fu bruciato nel 1892 da un gruppo di occultisti legati alla Rosa d’Inverno. Ma qualcuno sostiene che non sia il letto a essere maledetto, bensì il sogno stesso, che ora vaga in cerca di un altro letto… e di un altro dormiente da possedere.

E tu? Quanto ti fidi del tuo letto?

Una nuova leggenda oscura dall’Archivio Blackwood.
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Dietro il Velo: Come Nasce un Libro di Racconti Gotici

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di Claudio Bertolotti

Scrivere una raccolta di racconti gotici è come entrare in una casa abbandonata sapendo che ogni stanza ha una voce. Nessuna guida, nessuna piantina. Solo un odore familiare – muffa, carta umida, cera spenta – e la sensazione costante che qualcosa ti stia guardando dalle fessure.

Non nasce tutto insieme. Non c’è un progetto prestabilito, né una mappa lineare. Ogni racconto ha origine da un’immagine disturbante, da una frase appuntata nel cuore della notte, da un sogno, da un articolo letto per caso, o – spesso – da un silenzio che inquieta più di qualunque urlo.

Prendiamo Il Figlio delle Campane o Il Sussurro del Pozzo : non sono racconti nati per riempire un volume. Sono creature con un ritmo proprio. Uno respira con i rintocchi che vibrano dentro le ossa. L’altro si insinua nel concetto di ascolto, trasformando l’udito nel veicolo del male. Eppure, col tempo, ho capito che avevano qualcosa in comune: il bisogno di essere raccontati attraverso sensazioni profonde, disturbanti, spesso scomode.

Dalla Scena alla Struttura

Scrivere una raccolta significa accettare la frammentazione. Ogni racconto è un microcosmo, ma deve risuonare in armonia con gli altri. Non può esserci un tono troppo dissonante, né uno stile che stona. Il filo conduttore non è solo il protagonista – Edgar Blackwood – ma anche l’atmosfera: la Londra del tardo Ottocento, gotica, umida, densa di segreti e superstizione. Un mondo dove l’aria ha odore di ottone, vino da messa andato a male e ricordi sepolti.

Ogni scena richiede studio: come si muove la luce in quella stanza? Che odore ha il respiro del personaggio? Che suono fa il silenzio tra due frasi?

Dietro una riga, spesso ci sono dieci tentativi. Dietro un dettaglio, una pagina di appunti. E quando scrivo scene come Il silenzio che resta o Il nodo della Voce, non sto solo raccontando una trama. Sto costruendo un’esperienza sensoriale. Perché il gotico, se non lo si sente sulla pelle, non è autentico.

La Solitudine Creativa

C’è una fase in cui scrivere significa isolarsi. Letteralmente. Spegnere il telefono, chiudere le finestre, e lasciarsi guidare dai personaggi. Blackwood non è solo un nome: è un tono di voce, un passo, una cicatrice emotiva. E Declan, con le sue fragilità sempre più evidenti, è lo specchio di un’umanità che lotta ogni giorno per restare lucida davanti all’indicibile.

Nei momenti più intensi, arrivano i dubbi. È troppo cupo? È troppo disturbante? E se nessuno capisce? Ma poi arriva la scena giusta, la frase che vibra al centro del petto. E sai che valeva la pena scavare.

Dalla Pagina alla Copertina

Quando la scrittura si chiude, inizia l’altra metà del lavoro: impaginazione, copertina, revisione. Ogni racconto deve diventare anche oggetto. Un libro da tenere in mano, da annusare (sì, anche quello), da leggere accanto a una candela o in una sera di pioggia. E qui torna l’importanza dei dettagli visivi: ogni copertina ha un’anima. Non deve solo “funzionare”. Deve sussurrare qualcosa, come le storie che contiene.

Il Privilegio del Brivido

Scrivere gotico è un privilegio. Non è solo paura. È malinconia, è lutto, è mistero, è bellezza distorta. È un modo per raccontare quello che non si può dire a voce alta. E ogni volta che un lettore mi scrive “ho avuto i brividi”, so che non è solo una formula: è il segnale che il rito ha funzionato.

Grazie a chi entra in queste stanze buie con me.
Chi non ha paura del silenzio.
Perché è lì che la voce comincia.

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È uscito “L’Archivio Blackwood – Volume II: I Racconti”

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Siamo felici di annunciare che da oggi è disponibile su Amazon in formato ebook il nuovo volume della saga gotica:
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Una raccolta di 5 racconti oscuri e disturbanti, nati dalle pieghe più profonde dell’Archivio Blackwood.
Luoghi dimenticati, manoscritti maledetti, esperimenti falliti e presenze che non dovrebbero esistere.
Ogni storia è un frammento dell’orrore. E ogni frammento è reale.

Le versioni cartacee in brossura bianco/nero e copertina rigida a colori saranno disponibili nei prossimi giorni.

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LA STANZA MURATA

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Quando i vivi diventano guardiani dei morti

C’è qualcosa di profondamente inquietante nell’idea che dietro un muro della nostra casa possa esserci… una stanza dimenticata.
Ma ciò che inquieta ancora di più è quando quella stanza non è semplicemente “dimenticata”. È murata.
Chiusa.
Sigillata.

E dietro quel muro…
un corpo.

Una pratica reale, dal Medioevo all’Ottocento

Nel corso della storia, in molte parti d’Europa, murare vivi criminali, presunti indemoniati, donne accusate di stregoneria o persone colpevoli di “peccati inconfessabili” era una punizione estrema, spesso non registrata ufficialmente.
Ma anche murare i morti era pratica rituale.

Nei sotterranei di Napoli, a Palermo, nelle cripte francesi e persino in alcune dimore signorili della Londra vittoriana, sono stati scoperti ambienti murati con resti umani:

Cadaveri seduti, vestiti di nero o di saio.

Manufatti religiosi deformati accanto a loro.

Simboli apotropaici incisi sulla pietra.

In certi casi, una candela consumata a metà.

Come se qualcuno li avesse sepolti consapevolmente… per tenerli lì.

Quando murare è esorcizzare

Le “stanze murate” erano in certi casi usate come:

Confinamento post mortem per chi era sospettato di essere “ritornato”.

Sigillo spirituale: alcune credenze dicevano che murare il corpo impedisse all’anima di vagare.

Punizione eterna: per chi si era macchiato di empietà o aveva parlato troppo.

Contenimento: nei rari (ma reali) casi in cui si pensava che il corpo fosse posseduto anche da morto.

Un caso noto riguarda una villa nei dintorni di Ancona, dove fu scoperta nel 1879 una stanza sigillata con dentro il cadavere di una giovane donna, avvolta in veli neri e con la bocca cucita. Accanto, una preghiera scritta al contrario, incisa sul muro.

Dove cercare la verità

Riferimenti a queste pratiche si trovano in:

Documenti ecclesiastici del XVII secolo (soprattutto nei processi per possessione).

Archivi diocesani e lettere private dei confessori.

Testimonianze nei diari di medici legali del primo Ottocento.

Ritrovamenti archeologici in Francia e nel Meridione d’Italia.

Molte di queste storie furono taciute per evitare scandali.

Ma i muri non mentono.
E le stanze murate sono lì, ancora oggi, nascoste sotto i nostri piedi.
O magari, dietro la parete della vostra stanza da letto.

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Le vere lettere dei condannati a morte nell’Ottocento: confessioni, minacce, silenzi

su da Claudio BLascia un commento

Nel cuore delle prigioni vittoriane, dove il tempo era scandito dal cigolio dei ferri e dai passi lenti delle guardie, esistevano documenti che nessun archivista avrebbe voluto leggere. Le ultime lettere dei condannati a morte.

Scritti con mani tremanti, su carta spesso macchiata di sangue o lacrime, questi messaggi sono tra le testimonianze più disturbanti e umane mai lasciate nei secoli. Alcune implorano perdono. Altre maledicono. Altre ancora… non dicono nulla. Il foglio è bianco, ma conservato come se parlasse.

Lettera n.1 – “Non sarò solo”

Londra, 14 ottobre 1857
“Il mio nome lo avete cancellato, ma il mio corpo tornerà. Mi avete chiamato assassino, ma io ero solo uno specchio. E nei vostri occhi… ho visto lo stesso. Quando mi troveranno domani con la gola aperta, ricordate: io non sarò solo.”
– firmata “T.J.” – impiccato a Newgate

Lettera n.2 – Il silenzio del boia

Bristol, 1862
“Non ho mai parlato in vita mia. Non comincerò ora. Portatela a mia sorella. Dirle che è finita sarebbe troppo. Solo questo: l’uomo che mi uccide domani porta la croce al contrario.”
– firmata con un disegno a carboncino: un occhio cucito

Lettera n.3 – Frammento di un rituale

York, 1881
“Io accetto la punizione. Ma non per quel che ho fatto, per ciò che ho visto. Il sangue era vecchio. Il coltello era già in mano a qualcun altro. Dite loro che a mezzanotte il canto tornerà. Che le tre note aprono la porta. Che il primo nome era il mio.”
– Lettera mai consegnata, trovata sotto il materasso nella cella 17.

Perché conservarle?

Molti storici ignorano o minimizzano il valore di queste lettere. Ma nell’universo dell’Archivio Blackwood, nulla è casuale. Ogni parola scritta da chi sta per morire può diventare profezia, chiave, o maledizione.

Chi studia questi documenti sa che le lettere non vanno solo lette: vanno interpretate. Alcune riportano simboli criptici, inchiostri alterati, frasi palindromiche o segni tracciati a sangue. Alcune sembrano scritte in trance. Come se l’autore non fosse del tutto umano.

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Titolo: Il boia e il culto del silenzio: quando giustizieri e sacerdoti coincidono

su da Claudio BLascia un commento

Nel cuore più oscuro dell’Europa ottocentesca, là dove le ombre della religione si intrecciano con le viscere della giustizia terrena, esistevano figure ambigue e disturbanti: uomini che erano al tempo stesso carnefici e custodi del sacro. Il boia, archetipo di morte e silenzio, veniva talvolta assimilato a un sacerdote di un culto perduto, nascosto tra le pieghe del dogma cristiano e le superstizioni rurali.

Questa sinistra sovrapposizione non è solo simbolica. Nei registri dimenticati delle prigioni e nei racconti sussurrati tra i vicoli londinesi, si parlava di confraternite silenziose, gruppi clandestini che officiavano le esecuzioni come riti iniziatici. Il condannato non era solo un colpevole, ma un’offerta. Il patibolo diventava altare. La corda, sacra reliquia. E il boia, vestito di scuro, taceva: perché ogni parola poteva rompere l’incanto.

Molti di questi uomini vivevano isolati, in case ai margini della città, circondati da simboli apotropaici, croci rovesciate, monili in osso umano. Alcuni avevano tatuaggi con scritte in latino arcaico. In certe notti d’inverno, si raccontava che pregassero ad alta voce, da soli, nel dialetto di chissà quale ordine monastico dimenticato.

Una delle testimonianze più inquietanti proviene da un documento riservato del 1842, rinvenuto nell’archivio della Workhouse di Bethnal Green. In esso, un certo “S.H.”, condannato a morte per omicidio rituale, racconta che il boia gli avrebbe detto, sottovoce: “oggi diventi silenzio puro“. Una frase che ritorna, identica, in almeno altri tre resoconti anonimi.

Alcuni storici marginali, spesso tacciati di follia, hanno ipotizzato che esistesse una linea segreta che collegava questi giustizieri, tramandata per secoli. Un lignaggio. Una confraternita del silenzio. Con rituali, simboli, giuramenti. Si dice che uno di loro, prima di essere trovato impiccato nella sua stessa botola, avesse inciso sul muro: “In caede silentium est“.

Nel mondo dell’Archivio Blackwood, questa teoria prende forma e carne. Il Carnefice del Silenzio non è solo un assassino. È il discendente di un culto antichissimo, uno dei pochi sopravvissuti. La sua missione non è uccidere: è zittire. Uccidere è solo un mezzo.

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“Dal fango di Limehouse alle ombre del British Museum”

su da Claudio BLascia un commento

Non ho ancora smesso di sentire l’odore del Tamigi. Mi resta appiccicato addosso, come la nebbia di Limehouse e quella strana umidità che si infila sotto il colletto e serpeggia fino alla spina dorsale. Stamattina ho lasciato la mia stanza con le finestre appannate e le pareti sottili, mentre fuori i carretti dei pescivendoli raschiavano il selciato e i portuali bestemmiavano contro il gelo che irrigidiva le corde.

Sono salito su un tram a cavalli che pareva scricchiolare a ogni scossa. Il cocchiere aveva mani bluastre e occhi spenti; ci ha condotti, uno scossone dopo l’altro, attraverso l’arteria fangosa di Commercial Road, e poi su per Whitechapel. Le strade erano vive: grida di venditori, sbuffi di vapore dai tombini, botti trascinati, il clangore lontano di una fucina.

Quando sono sceso, nei pressi di Bloomsbury, la città sembrava aver cambiato pelle. Qui, la nebbia è più sottile, quasi rispettosa. I passi rimbombano sulle pietre pulite del marciapiede, e le porticine in ghisa delle case sembrano osservarmi in silenzio.

Poi, eccolo. Il British Museum si alza davanti a me come un tempio di pietra e memoria. Colonne greche che sfidano il cielo plumbeo, scalinate fredde su cui le ombre si attorcigliano pigre, come se attendessero di inghiottire chi entra.

All’interno, la temperatura cambia. È più asciutta, ma il profumo è quello della storia. Carta vecchia, pelle conciata, polvere di secoli. La prima cosa che colpisce è il silenzio. Non un vero silenzio, no — piuttosto un sussurro collettivo: pagine voltate, passi cauti su pavimenti in pietra, il fiato sommesso dei visitatori davanti alle teche.

Cammino tra sarcofagi egizi, iscrizioni mesopotamiche, idoli consumati dal tempo. L’aria sa di incenso perduto, di muffa imperiale. Mi soffermo davanti a una teca che custodisce una tavoletta cuneiforme. Il testo narra di demoni notturni. Un brivido corre lungo la mia schiena.

Ogni oggetto ha il suo respiro. Ogni statua sembra in attesa.

Nel salone centrale, sotto la grande cupola in vetro, la luce pare filtrare da un altro tempo. Un tempo più antico, più crudele. La voce di un curatore risuona lontana, mentre spiega in francese qualcosa a una coppia elegante. Io proseguo in silenzio.

Non sono venuto qui per imparare. Sono venuto a cercare.

Un simbolo, forse.
Un indizio.
Un nome inciso dove nessuno osa più guardare.

E mentre l’orologio del museo batte le undici, e la città là fuori continua a respirare, io entro nel cuore oscuro della memoria, dove anche il tempo si inginocchia.

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