I libri proibiti dell’Archivio Blackwood

Tra grimori maledetti e vangeli dimenticati

Cosa accadrebbe se mettessimo insieme Il Necronomicon, il Codex Gigas e il Manoscritto Voynich in una sola stanza buia, silenziosa, protetta solo da candele tremolanti e un crocifisso capovolto? Accadrebbe l’Archivio Blackwood.

Nel cuore della saga firmata da Claudio Bertolotti, l’Archivio è molto più di un semplice magazzino di prove e documenti: è una biblioteca dell’occulto, un reliquiario del Male, un luogo che respira nel buio e attende lettori abbastanza folli da sfogliarne le pagine.

Ecco alcuni dei libri proibiti che custodisce:

Il Vangelo delle Ombre

Un manoscritto leggendario, redatto da una mano sconosciuta, contenente rituali che sfidano la morte e rivelano il volto dell’Inferno. Chi lo legge, non sarà mai più lo stesso.
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De Profundis

Testo rinascimentale bandito dalla Chiesa. Scritto da un monaco morto in odore di eresia, insegna come evocare “colui che cammina tra le ombre”. Si dice che Blackwood lo abbia consultato una sola volta… e poi chiuso per sempre in una teca di vetro sigillato.

Le Confessioni di Whitmore

Il diario maledetto del reverendo Aldous Whitmore. Un susseguirsi di appunti deliranti, preghiere rovesciate e visioni infernali. Conservato nella sezione “oggetti contaminati”.

Il Testamento del Sangue

Manoscritto gotico appartenuto al Conte di Wallachia. Alcuni studiosi sospettano si tratti della prima opera scritta da Dracula. Pagine rosse come l’inchiostro versato.

E molti altri:

Compendium Daemoniaca

Litanie dell’Antico Dio

Il Libro di Ceneri

Annuario delle Sette Inglesi, 1666

Dottrina Nera del Padre del Dolore

Nota dell’autore

Questi titoli sono frutto di finzione, ma la paura che ispirano è reale. Perché ogni leggenda, in fondo, nasce da un’ombra vera.

Link utili:
Le Ombre di Whitechapel
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Ebook: https://amzn.eu/d/2LfEgE0

Il Vangelo delle Ombre
Ebook: https://amzn.eu/d/5ivhwiU

Sito ufficiale: http://www.claudiobertolotti83.net

Instagram: @autoreclaudiobertolotti | @archivio_blackwood


Tra Ombra e Follia: L’Alienista, la psichiatria nell’Ottocento e l’universo Blackwood

Nel panorama delle serie TV storiche a tinte oscure, “L’Alienista” si è imposto come un piccolo gioiello narrativo capace di fondere investigazione, psicologia e degrado urbano nella New York del XIX secolo. Tratta dai romanzi di Caleb Carr, la serie ci presenta il dottor Laszlo Kreizler, uno psichiatra ante litteram — anzi, un alienista, come venivano chiamati allora i medici che si occupavano di chi era “alienato dalla propria ragione”.

Con un’estetica cupa e decadente, ambientazioni gotiche e un forte impianto psicologico, “L’Alienista” dialoga perfettamente con l’universo narrativo dell’Archivio Blackwood, dove i confini tra male umano e male sovrannaturale si sfumano pericolosamente. Così come Kreizler scava nella mente dei mostri che camminano tra gli uomini, anche l’ispettore Edgar Blackwood si trova a confrontarsi con oscure verità, in bilico tra razionalità e orrore.

La psichiatria nel 1800: scienza o stregoneria borghese?

Nel XIX secolo, la nascente disciplina che oggi chiamiamo psichiatria era ancora un territorio incerto, spesso mescolato con l’occultismo, la frenologia, la teosofia e le prime teorie neurologiche. Il termine alienista nasce proprio in questo periodo, derivando dal concetto che i malati mentali fossero “alienati dalla loro natura”.

Gli alienisti erano medici, filosofi e a volte mistici. Si muovevano in istituzioni manicomiali opprimenti, tra camicie di forza, elettroshock sperimentali, ipnosi e studi sull’anatomia cerebrale. Le diagnosi erano primitive e spesso arbitrarie, ma cominciava a farsi strada l’idea che la mente potesse essere curata — o perlomeno compresa.

In Inghilterra, pionieri come John Conolly o Henry Maudsley gettarono le basi della psichiatria moderna, spesso in conflitto con la rigida morale vittoriana. Ma i manicomi dell’epoca erano anche luoghi di tortura “legalizzata”, e molti pazienti venivano internati per comportamenti ritenuti socialmente inappropriati più che per reali patologie.

Dall’Alienista a Blackwood: la follia come chiave narrativa

Nel mio ciclo narrativo gotico, in particolare in Il Vangelo delle Ombre, la psiche umana assume un ruolo centrale. I personaggi non affrontano soltanto mostri e culti oscuri, ma anche il trauma, l’allucinazione, il disturbo post-traumatico, la depressione, la possessione. In un’epoca in cui la psichiatria era una scienza incerta, la follia diventa spesso scusa o prova dell’intervento soprannaturale.

Edgar Blackwood non è un investigatore convenzionale. È tormentato, lucido e insieme sull’orlo dell’abisso. Proprio come l’Alienista, egli osserva i dettagli che sfuggono agli altri. Ma a differenza di Kreizler, Blackwood si muove in un mondo in cui il Male non si nasconde solo nella mente… ma spesso la possiede.

La Londra che racconto nei miei romanzi è sorella della New York di “L’Alienista”: entrambe città oppresse dalla nebbia, dalle grida soffocate e dalle verità non dette. In esse, la scienza medica è ancora giovane, fragile. E proprio per questo vulnerabile alle ombre.

Quando il Male veste il camice

“L’Alienista” ci ricorda che la nascita della psichiatria fu anche una lotta culturale: tra scienza e superstizione, tra etica e controllo. Nei miei romanzi, quella stessa lotta viene traslata nel gotico: chi cura la mente può scoprire l’inferno dentro di essa. E a volte… può restarne consumato.

Link utili e letture consigliate:

Le Ombre di Whitechapel
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Il Vangelo delle Ombre
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Sito ufficiale: http://www.claudiobertolotti83.net

Instagram: @autoreclaudiobertolotti | @archivio_blackwood

Alienista, manicomio gotico Londra 1800, persona con capouccio, persona forse malata di mente in ginocchio, casa di cura-ospedale sullo sfondo

La Londra del tanfo: igiene, malattie e superstizioni nel 1800

Nel cuore pulsante della Londra vittoriana, tra nebbie fitte, vicoli lastricati e case addossate le une alle altre come corpi agonizzanti, l’igiene era una speranza più che una certezza. I miasmi della città non provenivano solo dalle fogne o dai fiumi inquinati, ma anche da un’intera visione del mondo, in cui il male si annidava tanto nei liquami quanto nelle anime.

I quartieri dove il fetore era una costante

Luoghi come Whitechapel, Limehouse, Shoreditch o Spitalfields non erano semplicemente poveri: erano invasi da un odore perenne di muffa, urina e sudore umano. Le case erano talmente ammassate che la luce solare faticava a filtrare, e l’aria stagnante era la compagna silenziosa di ogni bambino, ogni donna, ogni vecchio in attesa della prossima febbre.

In molte zone, l’unico scarico disponibile era un secchio condiviso tra dieci o più famiglie. L’acqua potabile si raccoglieva dalle fontane pubbliche, spesso contaminate da scarichi industriali o carcasse animali. E quando il colera o il tifo bussavano alle porte, non era il medico a rispondere, ma il becchino.

Miasmi e superstizione: quando l’odore era il nemico invisibile

Prima della teoria dei germi, il mondo credeva che le malattie si diffondessero per aria cattiva, o miasma. Per questo si accendevano candele profumate, si portavano bustine di erbe sotto il cappotto, e si cospargevano le pareti di calce viva. I più ricchi tenevano arance chiodate di garofano nei taschini. I poveri? Pregavano.

Si credeva che le fogne fossero la bocca dell’inferno e che da lì salisse il male: ma l’inferno era già in superficie. Bastava un passo in un vicolo cieco per cadere tra i topi e il sangue dei mattatoi, dove la realtà puzzava più del mito.

I medici? Spesso ciarlatani vestiti bene

La figura del medico non era quella rassicurante che conosciamo oggi. Molti erano autodidatti, altri erano semplici cerusici con più esperienza di amputazioni che di diagnosi. Si usavano ancora salassi, sanguisughe e pozioni a base di mercurio. Le cliniche erano sporche quasi quanto le strade.

Solo a fine secolo, con l’avvento di Florence Nightingale e le prime riforme sanitarie, si cominciò a parlare di sterilizzazione, disinfezione e igiene urbana. Ma nel 1888 — l’anno in cui si muove l’Ispettore Blackwood — Londra puzzava ancora di morte, sudore e peccato.

Curiosità d’archivio

L’odore delle fogne di East London era così forte che molti cittadini usavano profumi intensi o addirittura aceto sui fazzoletti per affrontare la strada.

Alcuni “alchimisti da strada” vendevano tonici miracolosi contro la “febbre nera” che altro non erano che whisky e erbe.

I medici consigliavano di non fare il bagno troppo spesso: si pensava che l’acqua potesse aprire i pori e lasciare entrare il male.

La Londra de Il Vangelo delle Ombre è questa: una città che si ammala di sé stessa. Una città in cui l’orrore si annida tra le fessure dei muri e nelle crepe delle coscienze.

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Le Ombre di Whitechapel – Seconda Edizione Ora Disponibile

La nebbia di Whitechapel si addensa di nuovo.
È ufficiale: la seconda edizione del romanzo Le Ombre di Whitechapel – Il Segreto del Sangue Immortale è finalmente online, disponibile sia in formato ebook che cartaceo brossura in bianco e nero.

Questa nuova edizione è stata interamente rivista e ampliata:

Nuova introduzione inedita.

Nuove appendici narrative.

Alcune immagini finali esclusive.

Impaginazione e grafica completamente ottimizzate.

Tutto questo senza tradire l’anima gotica e oscura che ha fatto conoscere la prima edizione.
Una versione definitiva, pensata per offrire ai lettori l’esperienza più completa e immersiva possibile.

Dove acquistare

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Hai già letto la prima versione? Questa nuova edizione svelerà dettagli, simboli e riflessioni inedite.
Non è solo una ristampa: è un ritorno alle origini, con occhi nuovi e più profondi.

Prossimamente, nuove rivelazioni in arrivo anche su Il Vangelo delle Ombre e Il Carnefice del Silenzio.

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Come si costruisce l’atmosfera in un horror vittoriano

Nell’universo di Blackwood, l’atmosfera non è uno sfondo, ma un personaggio invisibile, capace di inquietare più di mille mostri. Un’indagine in una Londra plumbea, tra vicoli oscuri e ville sussurranti, funziona solo se chi legge sente il freddo sulla pelle, l’odore di muffa nell’aria, il suono lontano di una carrozza che si allontana nella nebbia.

Ma come si costruisce davvero un’atmosfera efficace in un racconto horror ambientato nel 1888?

Nebbia, luce e suono: i tre pilastri sensoriali

La Londra vittoriana è già, di per sé, un luogo carico di tensione.
Ma non basta dire “era una notte nebbiosa”.

Bisogna immergere il lettore:

Far sentire il suono ovattato dei passi sul selciato

Mostrare la luce tremolante di una lanterna su un muro scrostato

Lasciare che la nebbia nasconda ciò che potrebbe guardare da un angolo buio

Nel Vangelo delle Ombre, queste sensazioni diventano strumenti narrativi: non decorazione, ma tensione pura.

Tempi lenti, descrizioni dense

L’horror gotico non corre.
Cammina piano. Si insinua.
Il ritmo è scandito da pause descrittive, dettagli fuori posto, silenzio improvviso.

Un esempio:

La porta era socchiusa. Una goccia d’acqua cadeva regolare dal soffitto. Una sola. Sempre la stessa. Ma Blackwood non si muoveva. Perché c’era qualcosa nel buio. Qualcosa che respirava.”

La paura nasce nel tempo che precede il terrore, non nell’urlo.

Architetture e oggetti come testimoni silenziosi

In ogni romanzo della saga, gli spazi chiusi — case, chiese, archivi — non sono mai neutri.
Sono carichi di storia, e soprattutto, carichi di ciò che è stato taciuto.

Un’anticamera polverosa, un crocifisso spezzato, un libro lasciato aperto su una pagina scritta a mano…
Tutti questi elementi parlano. E il lettore li ascolta.
Anche se non sa ancora cosa stanno dicendo.

Atmosfera è anche introspezione

Blackwood non è solo testimone del male.
Lo respira. Lo riconosce. Ne è, in parte, contaminato.

L’atmosfera diventa riflesso psicologico:

Ogni volta che entrava in una stanza infestata, il silenzio gli sembrava simile a quello dentro di lui.”

Conclusione: l’atmosfera non si descrive. Si evoca.

Un buon horror vittoriano non ti dice che fa paura.
Ti costringe a trattenere il fiato.

Nelle strade di Whitechapel, come nei corridoi della villa Fairweather, il lettore deve sentire di non essere solo.
Anche quando nessuno parla. Anche quando la scena è vuota.

Perché il vero horror gotico vive nelle ombre. Ma soprattutto nel silenzio.

Un vicolo stretto e acciottolato avvolto nella nebbia, con alte mura gotiche ai lati e un lampione a gas che emana una luce fioca. Sullo sfondo, un arco di pietra conduce a un edificio antico appena visibile. L’atmosfera è cupa, silenziosa e carica di tensione.