Giochi e simboli infantili come portali maledetti

L’infanzia nell’universo gotico dell’Archivio Blackwood

C’è qualcosa di profondamente inquietante nei giochi dei bambini. Una corda che gira e gira nel cortile, una ninna nanna ripetuta a bassa voce, un disegno grezzo inciso nel fango. Sono gesti semplici, antichi, ma quando li si osserva nel contesto giusto — o sbagliato — diventano tutt’altro: rituali in miniatura, portali verso ciò che abbiamo dimenticato di temere.

Nel mondo di Edgar Blackwood, i bambini non sono solo vittime o testimoni. Sono custodi inconsapevoli di antichi poteri, strumenti — o resistenze — del male. E i giochi che usano, le filastrocche che recitano, i simboli che tracciano, spesso non sono invenzioni innocenti, ma ripetizioni inconsapevoli di liturgie sepolte.

Il Cerchio, il Nodo, la Spirale

Molti racconti dell’Archivio Blackwood iniziano con qualcosa di piccolo: un disegno tracciato sul pavimento da una bambina muta (“Il Sussurro del Pozzo”), un nodo intrecciato con spago e capelli, o un cerchio segnato con la cenere da un gruppo di bambini di strada.

In ogni caso, si tratta di forme ricorrenti, archetipi potenti. Nel folklore europeo, il cerchio protegge — o imprigiona. Il nodo sigilla — o lega un’anima. La spirale conduce — ma non sempre si sa dove.

Il gioco dei bambini diventa un’evocazione inconsapevole. Forse imitano ciò che hanno visto. Forse ricordano ciò che è stato dimenticato. Ma la forma resta. E la forma, nel gotico, è significato.

Ninnenanne e Filastrocche

Alcune delle frasi più inquietanti dell’intera saga di Blackwood non sono dette da cultisti o assassini. Sono canticchiate da bambini. Frasi in latino, versi spezzati, richiami a “colei che abita sotto la soglia”.

Non è un’invenzione. In molte tradizioni popolari, le ninnenanne contengono minacce o invocazioni. Non per crudeltà, ma per memoria. Ricordare al bambino cosa c’è fuori. O cosa è già dentro.

Oggetti Maledetti, Simboli Per Dimenticare

Un carillon trovato sotto un letto. Un pupazzo con cuciture straniere. Un diario infantile scritto con grafia adulta.
In L’Archivio Blackwood – Volume II: I Racconti, questi oggetti non sono solo cornici narrative, ma veri e propri nodi della storia.

Il giocattolo non serve a giocare.
Serve a contenere.
Serve a proteggere.
Serve a sigillare.

Ma cosa succede quando un oggetto si rompe, viene gettato, o semplicemente dimenticato?

L’Infanzia come Soglia

Ciò che spaventa nei giochi e nei simboli infantili non è il loro contenuto, ma la loro sopravvivenza.
Come fanno a rimanere, identici, nei secoli? Perché certe cantilene non spariscono? Perché i bambini, ancora oggi, tracciano spirali nella polvere o ripetono i gesti delle mani che si intrecciano?

Forse non è solo memoria culturale.
Forse qualcuno li osserva, da dietro il velo.
E li guida.
E li ascolta.

Vuoi scoprirne di più?

Nel mondo dell’Ispettore Blackwood, i segreti più antichi non si leggono in un libro, ma si sussurrano in una strada secondaria, in una cantina dimenticata, in un gioco infantile che non dovresti ripetere.

Ti senti pronto a guardarci dentro?

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Il Sussurro del Pozzo

Pozzi maledetti e urla senza fondo nella Londra dell’Ottocento

Deptford, Londra – inverno del 1888.
C’era chi diceva che, avvicinandosi al vecchio pozzo del cortile della cappella di St. Jude, si potessero udire bisbigli. Non voci vere. Non parole. Solo… un tremolio umido e cavernoso, come fiato tra le pietre.

In epoca vittoriana, le leggende sui “well whisperers“, i sussurratori dei pozzi, erano tanto diffuse quanto temute. In molte parrocchie dell’East End si raccontava che i pozzi abbandonati fossero il rifugio di coloro che non avevano trovato pace. Anime morte senza benedizione, aborti clandestini, impiccati e persino bambini sacrificati in rituali arcani.

I registri della polizia riportano almeno quattro casi di omicidio tra il 1876 e il 1889 in cui il corpo della vittima fu gettato in un pozzo cittadino, spesso dopo un rituale improvvisato. Ma è il folklore a rendere questi luoghi ancor più inquietanti: si diceva che alcune famiglie, durante i lunghi inverni, sentissero bussare da sotto il pavimento, proprio dove un pozzo era stato murato secoli prima.

Il caso più noto: il Pozzo di Clapham

Nel 1861, nel seminterrato di un’antica locanda a Clapham, venne ritrovato un pozzo profondo più di dieci metri. All’interno: ossa umane masticate, candele consunte e simboli scolpiti nella pietra. Le testimonianze dei lavoratori riportano che uno di loro, prima di svenire, gridò: «Mi ha parlato. C’è qualcosa che non è morto!»

Da quel giorno, in certe zone di Londra, nacque un detto:

Se il pozzo sussurra, non rispondere mai.”

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Il lato oscuro dei riti funebri vittoriani

“Perché in alcune bare mettevano un martello?”

Ci sono dettagli che la storia ha sepolto per pudore.
Uno di questi è l’ossessione vittoriana per la morte apparente.

Nella Londra di fine Ottocento, il timore di essere sepolti vivi non era un’invenzione gotica. Era una paranoia diffusa, alimentata da una medicina incerta, da diagnosi affrettate e da un’abitudine sinistra: sigillare tutto in fretta. Le epidemie, il freddo, la povertà: ogni cadavere era un rischio. Meglio interrare subito. Meglio non aspettare che si svegliasse.

Le bare di sicurezza

Tra le classi agiate si diffuse una moda macabra: le “coffin alarms”, bare con sistemi d’allarme meccanici.
Un filo, collegato a un campanello o a una campana, partiva dalla mano del defunto e arrivava alla superficie.
Se il morto si fosse svegliato… avrebbe potuto suonare.

Nel cimitero di Kensal Green ci sono ancora tracce di questi dispositivi. Alcuni giornali dell’epoca parlano anche di bare con martelli, leve, o fialette di acido per uccidersi “in caso di risveglio”.

Il timore non era irrazionale. Documenti medici riportano casi di esumazioni con graffi sui coperchi interni, dita spezzate, crani lesionati per il panico e l’angoscia.

Riti, superstizioni e silenzi

La borghesia londinese organizzava funerali lunghi, carichi di simboli:
Candele legate in numero dispari,
– Specchi coperti con teli neri,
– Campane silenziate,
– Finestre aperte solo per far uscire l’anima.

Nelle case più povere invece bastava un telo, una bara presa a noleggio, e una monetina sul petto per pagare l’aldilà.

Ma in ogni caso, lo spettro era sempre lo stesso:
“E se non fosse davvero morto?”

La morte, nella Londra vittoriana, non era mai un confine netto. Era una zona grigia.
Silenziosa.
In attesa.

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LA STANZA MURATA

Quando i vivi diventano guardiani dei morti

C’è qualcosa di profondamente inquietante nell’idea che dietro un muro della nostra casa possa esserci… una stanza dimenticata.
Ma ciò che inquieta ancora di più è quando quella stanza non è semplicemente “dimenticata”. È murata.
Chiusa.
Sigillata.

E dietro quel muro…
un corpo.

Una pratica reale, dal Medioevo all’Ottocento

Nel corso della storia, in molte parti d’Europa, murare vivi criminali, presunti indemoniati, donne accusate di stregoneria o persone colpevoli di “peccati inconfessabili” era una punizione estrema, spesso non registrata ufficialmente.
Ma anche murare i morti era pratica rituale.

Nei sotterranei di Napoli, a Palermo, nelle cripte francesi e persino in alcune dimore signorili della Londra vittoriana, sono stati scoperti ambienti murati con resti umani:

Cadaveri seduti, vestiti di nero o di saio.

Manufatti religiosi deformati accanto a loro.

Simboli apotropaici incisi sulla pietra.

In certi casi, una candela consumata a metà.

Come se qualcuno li avesse sepolti consapevolmente… per tenerli lì.

Quando murare è esorcizzare

Le “stanze murate” erano in certi casi usate come:

Confinamento post mortem per chi era sospettato di essere “ritornato”.

Sigillo spirituale: alcune credenze dicevano che murare il corpo impedisse all’anima di vagare.

Punizione eterna: per chi si era macchiato di empietà o aveva parlato troppo.

Contenimento: nei rari (ma reali) casi in cui si pensava che il corpo fosse posseduto anche da morto.

Un caso noto riguarda una villa nei dintorni di Ancona, dove fu scoperta nel 1879 una stanza sigillata con dentro il cadavere di una giovane donna, avvolta in veli neri e con la bocca cucita. Accanto, una preghiera scritta al contrario, incisa sul muro.

Dove cercare la verità

Riferimenti a queste pratiche si trovano in:

Documenti ecclesiastici del XVII secolo (soprattutto nei processi per possessione).

Archivi diocesani e lettere private dei confessori.

Testimonianze nei diari di medici legali del primo Ottocento.

Ritrovamenti archeologici in Francia e nel Meridione d’Italia.

Molte di queste storie furono taciute per evitare scandali.

Ma i muri non mentono.
E le stanze murate sono lì, ancora oggi, nascoste sotto i nostri piedi.
O magari, dietro la parete della vostra stanza da letto.

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Le vere lettere dei condannati a morte nell’Ottocento: confessioni, minacce, silenzi

Nel cuore delle prigioni vittoriane, dove il tempo era scandito dal cigolio dei ferri e dai passi lenti delle guardie, esistevano documenti che nessun archivista avrebbe voluto leggere. Le ultime lettere dei condannati a morte.

Scritti con mani tremanti, su carta spesso macchiata di sangue o lacrime, questi messaggi sono tra le testimonianze più disturbanti e umane mai lasciate nei secoli. Alcune implorano perdono. Altre maledicono. Altre ancora… non dicono nulla. Il foglio è bianco, ma conservato come se parlasse.

Lettera n.1 – “Non sarò solo”

Londra, 14 ottobre 1857
“Il mio nome lo avete cancellato, ma il mio corpo tornerà. Mi avete chiamato assassino, ma io ero solo uno specchio. E nei vostri occhi… ho visto lo stesso. Quando mi troveranno domani con la gola aperta, ricordate: io non sarò solo.”
– firmata “T.J.” – impiccato a Newgate

Lettera n.2 – Il silenzio del boia

Bristol, 1862
“Non ho mai parlato in vita mia. Non comincerò ora. Portatela a mia sorella. Dirle che è finita sarebbe troppo. Solo questo: l’uomo che mi uccide domani porta la croce al contrario.”
– firmata con un disegno a carboncino: un occhio cucito

Lettera n.3 – Frammento di un rituale

York, 1881
“Io accetto la punizione. Ma non per quel che ho fatto, per ciò che ho visto. Il sangue era vecchio. Il coltello era già in mano a qualcun altro. Dite loro che a mezzanotte il canto tornerà. Che le tre note aprono la porta. Che il primo nome era il mio.”
– Lettera mai consegnata, trovata sotto il materasso nella cella 17.

Perché conservarle?

Molti storici ignorano o minimizzano il valore di queste lettere. Ma nell’universo dell’Archivio Blackwood, nulla è casuale. Ogni parola scritta da chi sta per morire può diventare profezia, chiave, o maledizione.

Chi studia questi documenti sa che le lettere non vanno solo lette: vanno interpretate. Alcune riportano simboli criptici, inchiostri alterati, frasi palindromiche o segni tracciati a sangue. Alcune sembrano scritte in trance. Come se l’autore non fosse del tutto umano.

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Titolo: Il boia e il culto del silenzio: quando giustizieri e sacerdoti coincidono

Nel cuore più oscuro dell’Europa ottocentesca, là dove le ombre della religione si intrecciano con le viscere della giustizia terrena, esistevano figure ambigue e disturbanti: uomini che erano al tempo stesso carnefici e custodi del sacro. Il boia, archetipo di morte e silenzio, veniva talvolta assimilato a un sacerdote di un culto perduto, nascosto tra le pieghe del dogma cristiano e le superstizioni rurali.

Questa sinistra sovrapposizione non è solo simbolica. Nei registri dimenticati delle prigioni e nei racconti sussurrati tra i vicoli londinesi, si parlava di confraternite silenziose, gruppi clandestini che officiavano le esecuzioni come riti iniziatici. Il condannato non era solo un colpevole, ma un’offerta. Il patibolo diventava altare. La corda, sacra reliquia. E il boia, vestito di scuro, taceva: perché ogni parola poteva rompere l’incanto.

Molti di questi uomini vivevano isolati, in case ai margini della città, circondati da simboli apotropaici, croci rovesciate, monili in osso umano. Alcuni avevano tatuaggi con scritte in latino arcaico. In certe notti d’inverno, si raccontava che pregassero ad alta voce, da soli, nel dialetto di chissà quale ordine monastico dimenticato.

Una delle testimonianze più inquietanti proviene da un documento riservato del 1842, rinvenuto nell’archivio della Workhouse di Bethnal Green. In esso, un certo “S.H.”, condannato a morte per omicidio rituale, racconta che il boia gli avrebbe detto, sottovoce: “oggi diventi silenzio puro“. Una frase che ritorna, identica, in almeno altri tre resoconti anonimi.

Alcuni storici marginali, spesso tacciati di follia, hanno ipotizzato che esistesse una linea segreta che collegava questi giustizieri, tramandata per secoli. Un lignaggio. Una confraternita del silenzio. Con rituali, simboli, giuramenti. Si dice che uno di loro, prima di essere trovato impiccato nella sua stessa botola, avesse inciso sul muro: “In caede silentium est“.

Nel mondo dell’Archivio Blackwood, questa teoria prende forma e carne. Il Carnefice del Silenzio non è solo un assassino. È il discendente di un culto antichissimo, uno dei pochi sopravvissuti. La sua missione non è uccidere: è zittire. Uccidere è solo un mezzo.

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I gemiti sotto il pavimento

La leggenda del Chirurgo Nero di Whitechapel

Nessuno sapeva chi fosse. Ma tutti ricordano quello che si trovò sotto il pavimento.

Nel 1890, durante i lavori di ristrutturazione di un vecchio edificio al numero 14 di Berner Street, nel cuore di Whitechapel, tre muratori si trovarono costretti a interrompere il lavoro. Lamentavano gemiti, colpi ovattati, e una sensazione costante di essere osservati dal basso. Inizialmente si parlò di topi. Ma il pavimento, una volta rimosso, rivelò qualcosa di infinitamente peggiore.

Sotto le assi di legno, chiusa da un meccanismo in ferro ossidato, c’era una botola. E sotto la botola, una stanza sigillata con pareti insonorizzate da vecchie coperte di lino e catrame. L’aria era densa e dolciastra, il buio spezzato da un solo oggetto: una lanterna ancora accesa, alimentata da un sistema a olio automatico.

Nel centro della stanza, un tavolo operatorio in ghisa. Accanto, uno sgabello di pelle consunta, un appendiabiti con un lungo grembiule nero incrostato, e una piccola scrivania. Ma ciò che sconvolse i presenti fu il contenuto della vasca posta nell’angolo.

Corpi sezionati. Non interi. Solo i torsoli.
– Rapporti non ufficiali della polizia, 1890.

Il caso fu rapidamente archiviato. L’edificio fu dichiarato inagibile. Nessun giornale ne parlò apertamente. Ma la voce si sparse nei vicoli dell’East End: quella stanza era appartenuta a un uomo chiamato “Il Chirurgo Nero“.

Chi lo conosceva – pochi anziani testimoni – raccontava che indossava sempre guanti e occhiali scuri, anche di notte. Usciva solo dopo il tramonto. Non era iscritto ad alcun albo medico, ma la sua conoscenza dell’anatomia era “inquietantemente precisa”.

Un diario, trovato nella scrivania, conteneva disegni di corpi aperti con annotazioni in latino e greco antico, accanto a simboli cabalistici e citazioni dal Vangelo delle Ombre. Il manoscritto scomparve misteriosamente prima di essere trasportato in archivio.

Il collegamento con Jack?

Alcuni ipotizzarono che il Chirurgo Nero fosse un emulatore dello Squartatore, altri che si trattasse di un collaboratore. Ma la teoria più disturbante emerse nel 1901, quando uno psichiatra di Bethlem Hospital, analizzando casi di allucinazioni condivise, parlò per la prima volta di “una presenza nera nel seminterrato, che mormorava sotto i piedi dei vivi”.

Oggi

L’edificio non esiste più. Al suo posto c’è un centro commerciale. Ma nei sotterranei, le guardie notturne – così si dice – sentono ancora gemiti. E a volte, trovano tracce di sangue sui pavimenti in ceramica.

Nota dell’autore: questa storia è frutto di finzione narrativa. Ogni riferimento a luoghi esistenti è utilizzato per rendere più credibile il contesto gotico in cui si muovono i protagonisti dell’Archivio Blackwood.

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Leggi Il Vangelo delle Ombre e Le Ombre di Whitechapel, due racconti ispirati agli Archivi Blackwood.

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La Londra che non c’è più: luoghi maledetti e quartieri scomparsi

Ci sono strade che non compaiono più sulle mappe.
Non perché siano cambiate… ma perché non dovevano più essere trovate.

Nella Londra vittoriana, dove il confine tra realtà e superstizione era sottile come un velo di nebbia, esistevano interi isolati considerati maledetti. Alcuni furono demoliti. Altri… semplicemente dimenticati.

1. Houndsditch: il quartiere delle lame perdute

Oggi è una zona commerciale nel cuore della City, ma nell’Ottocento Houndsditch era un vicolo infestato da botteghe clandestine, rigattieri e ladri d’ossa. Il nome stesso deriva dai cani randagi sepolti nella fossa che correva lungo la strada.
Secondo alcuni, il vicolo fu murato per motivi sanitari. Secondo altri, per via di un’intera famiglia scomparsa dopo aver aperto una botola sotto il pavimento della propria casa. Nessun corpo fu mai trovato.

2. Toad Lane – La strada del respiro spezzato

Non compare più sulle mappe dal 1883. Era un vicolo cieco di Spitalfields, chiuso tra due cortili operai.
La leggenda racconta che le case fossero così anguste che chi vi abitava moriva “soffocato nei sogni”.
Una volta demolito, gli operai trovarono sulle pareti interne segni di un alfabeto sconosciuto inciso con chiodi, e una sedia rivolta sempre verso nord, al centro di ogni salotto.

3. Wilburn Place – La strada che camminava

A Clerkenwell si parlava di una stradina che cambiava posizione.
Appariva solo in certe notti, a ridosso della mezzanotte, collegando due punti della città che in realtà non comunicavano. Alcuni giuravano di averla attraversata e di essere arrivati “un giorno prima”.
Non è mai esistita ufficialmente. Eppure una mappa del 1849, ora custodita al Museo Soane, la riporta con calligrafia tremolante, come se fosse stata aggiunta in stato di trance.

Cancellare per paura, non per ordine

Molti di questi luoghi furono abbattuti con la scusa di contenere il colera o il crimine. Ma in realtà, racconti e documenti dell’epoca parlano di interventi accelerati, demolizioni notturne, censura giornalistica e interi archivi scomparsi.

Oggi, il loro ricordo sopravvive in vecchi diari, nei racconti di strada… e nei fascicoli nascosti dell’Archivio Blackwood.

Quale altro luogo è stato cancellato perché troppo vicino all’oscurità?
Continua a seguire il blog per nuove scoperte.

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Gotico e fotografia: ispirazioni visive per costruire l’atmosfera

Chi scrive gotico lo sa: non basta un’idea. Serve un’ombra. Un dettaglio sfuocato. Un’immagine che inquieta senza spiegare.

Nel mio processo creativo, la fotografia è una delle prime scintille che accendono la fiamma. Ma non parlo delle immagini moderne e patinate: il mio archivio è fatto di dagherrotipi, ritratti sgranati, lastre annerite dal tempo. Sono volti che non guardano più, stanze che sembrano aver trattenuto qualcosa.

La forza del dettaglio disturbante

Un guanto lasciato su un tavolo.
Un diario aperto con l’ultima parola strappata.
Una bambola impolverata seduta in un angolo.

Non c’è bisogno di mostrare il mostro: l’atmosfera gotica nasce nel non detto, nel fuori campo visivo. È lì che si insinua la paura.

Molti dei racconti dell’Archivio Blackwood nascono proprio da una fotografia malata di tempo. Le immagini che condivido sui miei profili Instagram sono lo specchio di quel mondo: realistico, ma sfalsato. Storico, ma fittizio. Gotico, ma credibile.

Ispirazioni visive ricorrenti

Cimiteri avvolti nella nebbia

Vicoli ciechi con impronte nel fango

Lanterna accesa accanto a una lapide

Interni vittoriani con oggetti rituali

Statue angeliche corrose e segnate

Ogni immagine non è solo estetica: è parte del racconto. A volte anticipa una scena, a volte ne è il residuo. E altre volte… è tutto ciò che resta.

Scrivere per immagini

Oggi più che mai, anche la letteratura si fa visiva. Ma non si tratta di “semplificare”. Si tratta di evocare.
Un’immagine può dire molto più di una sinossi. Può attirare il lettore giusto. Può insinuare un dubbio, una domanda, una suggestione.

E allora sì, continuerò a scrivere. Ma anche a fotografare l’ombra, ogni volta che passa.

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La Londra del tanfo: igiene, malattie e superstizioni nel 1800

Nel cuore pulsante della Londra vittoriana, tra nebbie fitte, vicoli lastricati e case addossate le une alle altre come corpi agonizzanti, l’igiene era una speranza più che una certezza. I miasmi della città non provenivano solo dalle fogne o dai fiumi inquinati, ma anche da un’intera visione del mondo, in cui il male si annidava tanto nei liquami quanto nelle anime.

I quartieri dove il fetore era una costante

Luoghi come Whitechapel, Limehouse, Shoreditch o Spitalfields non erano semplicemente poveri: erano invasi da un odore perenne di muffa, urina e sudore umano. Le case erano talmente ammassate che la luce solare faticava a filtrare, e l’aria stagnante era la compagna silenziosa di ogni bambino, ogni donna, ogni vecchio in attesa della prossima febbre.

In molte zone, l’unico scarico disponibile era un secchio condiviso tra dieci o più famiglie. L’acqua potabile si raccoglieva dalle fontane pubbliche, spesso contaminate da scarichi industriali o carcasse animali. E quando il colera o il tifo bussavano alle porte, non era il medico a rispondere, ma il becchino.

Miasmi e superstizione: quando l’odore era il nemico invisibile

Prima della teoria dei germi, il mondo credeva che le malattie si diffondessero per aria cattiva, o miasma. Per questo si accendevano candele profumate, si portavano bustine di erbe sotto il cappotto, e si cospargevano le pareti di calce viva. I più ricchi tenevano arance chiodate di garofano nei taschini. I poveri? Pregavano.

Si credeva che le fogne fossero la bocca dell’inferno e che da lì salisse il male: ma l’inferno era già in superficie. Bastava un passo in un vicolo cieco per cadere tra i topi e il sangue dei mattatoi, dove la realtà puzzava più del mito.

I medici? Spesso ciarlatani vestiti bene

La figura del medico non era quella rassicurante che conosciamo oggi. Molti erano autodidatti, altri erano semplici cerusici con più esperienza di amputazioni che di diagnosi. Si usavano ancora salassi, sanguisughe e pozioni a base di mercurio. Le cliniche erano sporche quasi quanto le strade.

Solo a fine secolo, con l’avvento di Florence Nightingale e le prime riforme sanitarie, si cominciò a parlare di sterilizzazione, disinfezione e igiene urbana. Ma nel 1888 — l’anno in cui si muove l’Ispettore Blackwood — Londra puzzava ancora di morte, sudore e peccato.

Curiosità d’archivio

L’odore delle fogne di East London era così forte che molti cittadini usavano profumi intensi o addirittura aceto sui fazzoletti per affrontare la strada.

Alcuni “alchimisti da strada” vendevano tonici miracolosi contro la “febbre nera” che altro non erano che whisky e erbe.

I medici consigliavano di non fare il bagno troppo spesso: si pensava che l’acqua potesse aprire i pori e lasciare entrare il male.

La Londra de Il Vangelo delle Ombre è questa: una città che si ammala di sé stessa. Una città in cui l’orrore si annida tra le fessure dei muri e nelle crepe delle coscienze.

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