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La vera storia della Canonica di St. Bartholomew

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Un luogo dimenticato, un confine sottile tra sacro e profano

C’è un edificio in rovina, nascosto tra le strade meno battute della vecchia Limehouse, che pochi osano nominare e ancor meno riescono a localizzare con precisione. È la canonica di St. Bartholomew, un tempo luogo di preghiera e di conforto, oggi reliquia abbandonata di un passato oscuro.
Chi la conosce sa che non fu mai solo una canonica.

Secondo l’Archivio Blackwood, fu proprio lì che padre Marcus Quinn tornò a indossare l’abito da esorcista. Era il dicembre del 1888. Londra affogava nella nebbia, i giornali parlavano ancora di Whitechapel e di un certo “dottore dell’anima” che aveva giurato di opporsi all’ombra che avanzava.

Ma la storia di St. Bartholomew è ben più antica.

Un pozzo murato nel seminterrato

Fonti risalenti al 1791 parlano di un pozzo sotterraneo, sigillato con catene e croci in ferro, proprio sotto la cappella laterale. Alcuni lo consideravano un semplice drenaggio di epoca romana. Ma altri… parlavano di un luogo di confinamento, di “acque sacrileghe” che non dovevano essere toccate.

Nel 1836, il reverendo T. S. Claymore fu trovato morto proprio in quella cantina, privo degli occhi e con le mani strette in preghiera. Sul muro, un’unica frase scritta in latino con il proprio sangue: “Non sono solo.”

Distrutta, ma non dimenticata

Nel 1890 la canonica fu ufficialmente chiusa e murata. Ma chi ha accesso ai fascicoli segreti dell’Archivio sa che la struttura fu solo nascosta, mai distrutta. Nascosta perché, secondo padre Quinn, “alcune soglie non possono essere sigillate con la pietra”.

Oggi, chi cerca la canonica non trova nulla. Solo un muro coperto d’edera, e un vecchio crocifisso in ferro inchiodato su un legno marcito.
Ma chi ha occhi per vedere — e un cuore abbastanza forte — dice di udire ancora i sussurri del pozzo, quando la nebbia cala e le campane non suonano più.

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“Dal fango di Limehouse alle ombre del British Museum”

su da Claudio BLascia un commento

Non ho ancora smesso di sentire l’odore del Tamigi. Mi resta appiccicato addosso, come la nebbia di Limehouse e quella strana umidità che si infila sotto il colletto e serpeggia fino alla spina dorsale. Stamattina ho lasciato la mia stanza con le finestre appannate e le pareti sottili, mentre fuori i carretti dei pescivendoli raschiavano il selciato e i portuali bestemmiavano contro il gelo che irrigidiva le corde.

Sono salito su un tram a cavalli che pareva scricchiolare a ogni scossa. Il cocchiere aveva mani bluastre e occhi spenti; ci ha condotti, uno scossone dopo l’altro, attraverso l’arteria fangosa di Commercial Road, e poi su per Whitechapel. Le strade erano vive: grida di venditori, sbuffi di vapore dai tombini, botti trascinati, il clangore lontano di una fucina.

Quando sono sceso, nei pressi di Bloomsbury, la città sembrava aver cambiato pelle. Qui, la nebbia è più sottile, quasi rispettosa. I passi rimbombano sulle pietre pulite del marciapiede, e le porticine in ghisa delle case sembrano osservarmi in silenzio.

Poi, eccolo. Il British Museum si alza davanti a me come un tempio di pietra e memoria. Colonne greche che sfidano il cielo plumbeo, scalinate fredde su cui le ombre si attorcigliano pigre, come se attendessero di inghiottire chi entra.

All’interno, la temperatura cambia. È più asciutta, ma il profumo è quello della storia. Carta vecchia, pelle conciata, polvere di secoli. La prima cosa che colpisce è il silenzio. Non un vero silenzio, no — piuttosto un sussurro collettivo: pagine voltate, passi cauti su pavimenti in pietra, il fiato sommesso dei visitatori davanti alle teche.

Cammino tra sarcofagi egizi, iscrizioni mesopotamiche, idoli consumati dal tempo. L’aria sa di incenso perduto, di muffa imperiale. Mi soffermo davanti a una teca che custodisce una tavoletta cuneiforme. Il testo narra di demoni notturni. Un brivido corre lungo la mia schiena.

Ogni oggetto ha il suo respiro. Ogni statua sembra in attesa.

Nel salone centrale, sotto la grande cupola in vetro, la luce pare filtrare da un altro tempo. Un tempo più antico, più crudele. La voce di un curatore risuona lontana, mentre spiega in francese qualcosa a una coppia elegante. Io proseguo in silenzio.

Non sono venuto qui per imparare. Sono venuto a cercare.

Un simbolo, forse.
Un indizio.
Un nome inciso dove nessuno osa più guardare.

E mentre l’orologio del museo batte le undici, e la città là fuori continua a respirare, io entro nel cuore oscuro della memoria, dove anche il tempo si inginocchia.

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Perché scrivere una raccolta di racconti brevi gotici alla Poe

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In un’epoca in cui l’attenzione è frammentata e i ritmi frenetici lasciano poco spazio alla contemplazione, i racconti brevi tornano ad avere una potenza narrativa straordinaria. Ma non si tratta solo di forma. Quando si sceglie lo stile gotico, e soprattutto si guarda a un maestro come Edgar Allan Poe, l’obiettivo diventa qualcosa di più profondo: sondare gli abissi dell’animo umano, tra follia, mistero e verità inconfessabili.

Scrivere una raccolta di racconti brevi gotici oggi è un atto di resistenza e memoria. È un modo per rendere omaggio a una tradizione letteraria oscura ma raffinata, fatta di simbolismi, ambientazioni claustrofobiche, case decadenti, orrori psicologici e presenze impalpabili. Ma è anche un laboratorio creativo: ogni racconto è un microcosmo, una lente deformante attraverso cui esplorare le mille sfaccettature dell’ignoto.

Lo stile alla Poe non si limita a narrare l’orrore. Lo seziona, lo rende razionale, lo osserva con lucidità clinica. La mente del protagonista spesso coincide con quella del lettore, trascinandolo in un vortice di dubbi e percezioni distorte. In questa forma breve, la tensione non si diluisce: si comprime, si concentra, esplode.

Scegliere la forma del racconto breve gotico, oggi, significa offrire al lettore un’esperienza intensa, densa, disturbante. È un invito a leggere con lentezza, ad ascoltare il silenzio fra le righe, a temere ciò che non viene detto. In ogni pagina, un’eco del passato. In ogni storia, un interrogativo che resta sospeso.

Ecco perché scriverne ancora. Perché il gotico non muore mai: cambia forma, ma continua a sussurrare dietro le porte chiuse della nostra coscienza.

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La Londra sotterranea: tra fognature, cripte e culti perduti

su da Claudio BLascia un commento

Dall’Archivio Blackwood – Documenti riservati

C’è una Londra che non figura sulle mappe. Una città parallela, oscura e umida, nascosta sotto i passi ignari dei suoi abitanti. Un intrico di corridoi, cripte dimenticate, passaggi murati e pozzi di silenzio: la Londra sotterranea.

Negli anni di servizio dell’ispettore Edgar Blackwood, numerose indagini lo hanno condotto sotto la città, in luoghi che non avrebbero dovuto esistere. Luoghi dove l’aria si fa spessa e il tempo sembra essersi fermato.

Fognature vittoriane: il ventre della città

Costruite in seguito alla grande epidemia di colera, le fognature di Londra sono un capolavoro d’ingegneria e orrore. Per molti, sono solo canali per il deflusso delle acque nere. Per Blackwood, sono state spesso teatri di fughe, inseguimenti… e rituali oscuri. I cultisti li chiamano “i canali del risveglio”. Alcuni tunnel presentano incisioni mai documentate nei registri civili. Altri conducono a stanze murate dove il puzzo di zolfo è più forte del tanfo del fango.

Cripte sotto le chiese, cimiteri sprofondati

Le cripte di Whitechapel, St. Giles e St. Dunstan sono i luoghi in cui Blackwood ha trovato alcuni dei manoscritti dell’Ordine delle Radici d’Ombra. Altri accessi conducono a ex-cimiteri profanati, sommersi da nuove costruzioni. In uno di questi, l’Ispettore rinvenne ossa umane disposte a spirale, intorno a una pietra recante iscrizioni non latine.

Passaggi segreti e luoghi che “non esistono”

Secondo il fascicolo 92A dell’Archivio, almeno dodici strutture pubbliche della Londra di fine Ottocento contenevano accessi segreti al sottosuolo: tra questi, un vecchio magazzino a Limehouse, una biblioteca dismessa a Kensington, e una stazione postale vicino a Fleet Street. Nessuno di questi accessi compare nei registri municipali. Blackwood li ha segnati, a mano, su una mappa clandestina: è quella che oggi campeggia nel suo archivio, accanto a un taccuino insanguinato e al simbolo inciso del Viaggiatore.

Là sotto non vale la logica. Là sotto, qualcosa aspetta da secoli.”
— Appunto anonimo ritrovato sul retro di un biglietto ferroviario datato 1887

Le ombre si nascondono dove la luce non osa scendere. E a Londra, nel 1888, la luce era merce rara.

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Morte e silenzio nei conventi abbandonati: luoghi perduti dell’Archivio Blackwood

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Nel cuore della Londra vittoriana, alcuni luoghi non appartenevano più al mondo dei vivi. Tra questi, i conventi abbandonati: silenziosi, decadenti, dimenticati. Ma non vuoti.

Tra i documenti segreti dell’Archivio Blackwood, conservati negli anni e tramandati con cautela, emergono descrizioni inquietanti di luoghi dove il silenzio diventava assordante. I conventi dismessi, chiusi da decenni, ricorrono spesso nei dossier su eventi inspiegabili e possessioni avvenute lontano dagli occhi della città.

Uno di questi casi è legato al convento di St. Etheldreda, situato nei sobborghi di Limehouse. Disabitato sin dal 1849 a seguito di un incendio mai chiarito, fu più volte segnalato per apparizioni notturne e grida sussurrate all’alba. Quando Edgar Blackwood vi fu inviato in incognito nel 1887, documentò la presenza di simboli religiosi rovesciati, manoscritti danneggiati da segni di artigli, e celle murate dall’interno.

Ma non fu l’unico. I conventi abbandonati di Highgate, Islington e Deptford sono menzionati nei rapporti di Quinn e O’Connor, spesso in relazione a riti di evocazione o a sparizioni di giovani novizie. Spazi di preghiera convertiti in altari sacrileghi, cripte violate, registri bruciati: luoghi in cui fede e orrore si confondevano.

Cosa cercavano davvero coloro che tornavano a pregare in quegli edifici caduti in rovina?

L’Archivio Blackwood suggerisce che quei luoghi vennero scelti per la loro “assenza di suono divino”: pare che il silenzio assoluto delle pareti, impregnate di preghiere dimenticate, rendesse più semplice il passaggio tra i mondi.

Oggi, solo frammenti di questi rapporti sono disponibili al pubblico. Ma chi vuole davvero approfondire, può accedere ai dossier completi, segreti e inediti, iscrivendosi alla mia newsletter su Substack:

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Vita da Autore Indie: Pubblicare su Amazon tra Ostacoli e Libertà

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Scrivere un romanzo è un atto solitario, pubblicarlo è una sfida collettiva. E nel mezzo, c’è l’autore indipendente: un funambolo che cammina tra creatività e gestione, tra sogni gotici e formati Word.

Quando ho deciso di pubblicare Le Ombre di Whitechapel, sapevo che avrei dovuto affrontare molto più della semplice scrittura. Amazon si è rivelata una piattaforma potente, ma anche esigente.

Il primo ostacolo: il formato

Chi pensa che basti caricare un file e cliccare su “Pubblica” sbaglia di grosso. Il file dev’essere impaginato correttamente, con stili coerenti, margini precisi, e interruzioni di pagina nei punti giusti. L’indice dev’essere automatico per l’ebook, mentre la versione cartacea richiede un occhio clinico alla grafica. E poi ci sono le immagini: sempre a 300DPI, calibrate per non sgranarsi nella stampa.

Il secondo ostacolo: la copertina

Una buona copertina può fare la differenza tra uno sguardo distratto e un click. Ma Amazon ha regole ferree: no testo sul dorso se il libro è troppo sottile, risoluzione minima altissima, e attenzione maniacale all’allineamento. Senza contare l’ottimizzazione per le versioni A+ (le schede premium).

La grande libertà: il controllo totale

Nonostante tutto, essere autore indie offre un privilegio raro: decidere ogni cosa. Dalla sinossi alla grafica, dal prezzo al momento del lancio. Puoi parlare direttamente ai tuoi lettori, creare una community, lanciare giveaway, pubblicare contenuti extra.

In un mondo editoriale sempre più affollato, l’indipendenza è anche visibilità conquistata sul campo. Serve costanza, visione, e un pizzico di ostinazione.

Ma alla fine, quando stringi tra le mani la tua opera, carta o digitale che sia, capisci che ne è valsa la pena.

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Una giornata nella Londra del 1888: vita, odori, rumori e misteri

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Viaggio sensoriale nel cuore oscuro dell’epoca vittoriana

Immagina di aprire gli occhi una mattina del novembre 1888. Non c’è luce elettrica. Non c’è silenzio. E l’aria sa di fumo, fango… e carne.

Benvenuti a Londra.

L’alba: nebbia, carbone e carrozze

È ancora buio quando le strade iniziano a risvegliarsi. I primi rumori che senti sono quelli delle ruote in legno sulle pietre sconnesse, il nitrire dei cavalli e lo sbattere delle porte degli “omnibus”.

Il fumo dei camini si mescola alla nebbia mattutina, creando un velo spesso e sporco: la famigerata pea-soup fog. Ogni respiro brucia un po’ i polmoni. Ogni ombra… sembra muoversi.

Il mercato e la città viva

Poco dopo l’alba, i quartieri come Whitechapel, Covent Garden e Borough Market si affollano di venditori ambulanti, strilloni, mendicanti e ladri.

L’odore? Un miscuglio di pane appena sfornato, interiora di animali, birra acida, sigari scadenti e muffa.

I bambini vendono fiammiferi. Le prostitute contrattano ai margini delle strade. Gli ufficiali della polizia passano con l’impermeabile alzato… e spesso voltano lo sguardo.

Il pomeriggio: cliniche, fumo e teatri

Tra le 15 e le 18, la luce si spegne in fretta. I pazienti si accalcano davanti agli ospedali pubblici come il London Hospital, in cerca di un medico, una benda, o solo un posto dove morire al chiuso.

Nel frattempo i caffè si riempiono di giornalisti, anarchici, avventurieri e predicatori deliranti. I teatri si preparano per le rappresentazioni. Le maschere si stringono ai mantelli.
E nelle stanze private dei club dell’élite… si cominciano a firmare accordi che nessuno conoscerà.

La notte: paura, candele e silenzi

Di notte, Londra diventa un’altra città. Le lanterne a gas illuminano male, e a tratti. I vicoli sprofondano nel buio, dove il rumore dei tuoi passi è l’unico suono che ti tiene compagnia… finché ne senti altri, dietro di te.

Le grida non durano mai troppo. I topi si muovono liberi tra i cortili. E chi conosce la città davvero, sa che il male più pericoloso non è quello che ti assale. Ma quello che ti chiama per nome.

Questo è il mondo dell’Archivio Blackwood

Ogni passo, ogni dettaglio narrativo nei miei romanzi parte da qui.
Dal fango, dal sangue, dalla nebbia.
La Londra che racconto non è un’ambientazione. È un personaggio.
Vivo. Corrotto. Inarrestabile.

Vuoi scoprire le sue ombre?

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Quando il sangue è preghiera

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Il ritorno dei culti sacrificali tra Il Vangelo delle Ombre e Il Carnefice del Silenzio

C’è un filo rosso che attraversa l’intera saga dell’Archivio Blackwood. Non è solo narrativo. È fisico. È sangue.

Nel mondo che ho creato, il Male non si limita ad agire: richiede. Richiede voce, occhi… e carne. Dai rituali egizi descritti ne Le Ombre di Whitechapel alle possessioni infernali de Il Vangelo delle Ombre, fino agli echi silenziosi e inquietanti de Il Carnefice del Silenzio, il culto sacrificale non è mai scomparso. Ha solo cambiato forma. E significato.

Il sangue come chiave e linguaggio

In Il Vangelo delle Ombre, il sangue viene versato non per vendetta, ma per evocazione. La possessione non avviene per caso: è guidata, quasi cercata, tramite offerte precise. Gli “ospiti” vengono scelti, preparati, talvolta marchiati. L’offerta sacrificale non è solo violenta: è teologica.

In alcune scene chiave, si fa riferimento a vangeli apocrifi e testi eretici in cui il sangue dei puri viene descritto come “chiave dell’accesso e vincolo del patto”. Non è il dolore a nutrire il Male: è la rinuncia. Il corpo offerto volontariamente. La carne che si fa verbo… al contrario.

Il Carnefice e il culto della muta obbedienza

Nel terzo volume, Il Carnefice del Silenzio, il sacrificio cambia ancora forma. Non è più gridato. È taciuto.

L’orrore si fa rituale ordinato: simboli marchiati, tagli esatti, sangue disposto come in una liturgia. E chi partecipa al rito lo fa non urlando, ma accettando in silenzio il proprio destino.

È qui che il culto si rivela davvero moderno e antico insieme. È un’eresia che non brucia più nei roghi, ma si diffonde nei sussurri.

Un orrore che ha radici vere

Molti elementi del culto fittizio presente nei romanzi traggono ispirazione da documenti reali: cronache del ‘600 sui flagellanti italiani, il culto medievale dei Silenziosi, e testimonianze raccolte nel XIX secolo sulle sette del Nord Europa che praticavano forme di espiazione fisica collettiva.

Li rielaboro in chiave narrativa, trasformandoli in una trama gotica e rituale, ma senza mai perdere quel senso disturbante di verosimiglianza. Perché il vero orrore… è quello che potrebbe essere accaduto.

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L’eredità del Male

su da Claudio BLascia un commento

Cosa collega davvero i tre volumi dell’Archivio Blackwood?

Nel cuore oscuro della Londra vittoriana, le storie si intrecciano. Alcune iniziano con un urlo nella notte, altre con il fruscio di una pagina antica sfogliata da mani tremanti. Ma se si guarda oltre la nebbia, tra le righe dei tre romanzi che compongono finora L’Archivio Blackwood, emerge un disegno più grande, oscuro e coerente. Non è solo la storia dell’ispettore Edgar Blackwood: è la storia del Male che cambia volto ma non intenzione.

I. Le Ombre di Whitechapel – Il sangue degli immortali

Nel primo volume, Blackwood affronta l’incubo del vampiro, nascosto dietro una società segreta che manipola antichi papiri e rituali egizi. È un’indagine cupa, gotica, ma profondamente razionale: Holmes e Watson sono ancora in scena, il mondo ha una logica. Ma qualcosa, nel finale, si spezza. Un’ombra più grande aleggia sul destino dell’umanità: un culto non ancora estinto.

II. Il Vangelo delle Ombre – Il Verbo dei Dannati

Nel secondo volume, la logica cede il passo alla Fede corrotta. Declan è morto. Holmes è lontano. Blackwood combatte con la propria mente. Il Male si manifesta con volti nuovi: possessioni, preti traditori, profezie. È il momento in cui la setta smette di nascondersi e inizia a parlare con la lingua del demonio. Il simbolo compare ovunque. Il rituale continua.

III. Il Carnefice del Silenzio – La religione del terrore

Nel terzo capitolo (in corso), il Male assume una nuova maschera: l’eresia silenziosa. L’orrore si insinua nei conventi abbandonati, tra i resti delle antiche congregazioni. Non si sa più dove finisce il Male umano e dove inizia quello sovrannaturale. Le vittime sono simboli. I carnefici, specchi deformanti della fede. E Blackwood si avvicina a un segreto più antico di Dracula, più oscuro del Viaggiatore.

Un filo rosso, un culto eterno

Ciò che collega i tre volumi non è solo il protagonista o la Londra annerita dalla fuliggine. È l’idea che il Male si evolve, muta forma, si adatta alla fede e alla ragione, alla scienza e alla paura. Un Male antico, che si nutre del bisogno umano di credere.

E l’Archivio Blackwood è il tentativo disperato di contenerlo.

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I libri proibiti dell’Archivio Blackwood

su da Claudio BLascia un commento

Tra grimori maledetti e vangeli dimenticati

Cosa accadrebbe se mettessimo insieme Il Necronomicon, il Codex Gigas e il Manoscritto Voynich in una sola stanza buia, silenziosa, protetta solo da candele tremolanti e un crocifisso capovolto? Accadrebbe l’Archivio Blackwood.

Nel cuore della saga firmata da Claudio Bertolotti, l’Archivio è molto più di un semplice magazzino di prove e documenti: è una biblioteca dell’occulto, un reliquiario del Male, un luogo che respira nel buio e attende lettori abbastanza folli da sfogliarne le pagine.

Ecco alcuni dei libri proibiti che custodisce:

Il Vangelo delle Ombre

Un manoscritto leggendario, redatto da una mano sconosciuta, contenente rituali che sfidano la morte e rivelano il volto dell’Inferno. Chi lo legge, non sarà mai più lo stesso.
Leggilo ora in ebook

De Profundis

Testo rinascimentale bandito dalla Chiesa. Scritto da un monaco morto in odore di eresia, insegna come evocare “colui che cammina tra le ombre”. Si dice che Blackwood lo abbia consultato una sola volta… e poi chiuso per sempre in una teca di vetro sigillato.

Le Confessioni di Whitmore

Il diario maledetto del reverendo Aldous Whitmore. Un susseguirsi di appunti deliranti, preghiere rovesciate e visioni infernali. Conservato nella sezione “oggetti contaminati”.

Il Testamento del Sangue

Manoscritto gotico appartenuto al Conte di Wallachia. Alcuni studiosi sospettano si tratti della prima opera scritta da Dracula. Pagine rosse come l’inchiostro versato.

E molti altri:

Compendium Daemoniaca

Litanie dell’Antico Dio

Il Libro di Ceneri

Annuario delle Sette Inglesi, 1666

Dottrina Nera del Padre del Dolore

Nota dell’autore

Questi titoli sono frutto di finzione, ma la paura che ispirano è reale. Perché ogni leggenda, in fondo, nasce da un’ombra vera.

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